álbum de fotografias

2010-12-01T10:29:00.000-08:00

O Álbum de Fotografias está agora de casa nova: http://francoguto.wordpress.com/

2010-11-15T16:28:00.000-08:00

Náusea doce

Ainda me restam os planos que fizemos, os doces que trocamos em brincadeiras simplórias e protetoras. Meu bem, sinto a falta dos seus olhos de perguntas caladas, do cheiro de sua vaidade que repetia pra si verdadeiros hinos de uma auto-suficiência vã. Sinto a falta da maciez dos seus travesseiros, de quando eu enfiava uma das mãos por debaixo de um deles em busca do peso da sua cabeça, das suas ideias suspensas.
Me faz uma estúpida falta falar de nossas coisas fúteis ao pé da cama, diante da tela do computador, dos filmes, das músicas. Sinto falta dos nossos cereais com leite e do seu misto-quente cheio de maionese, sinto falta da sua forma tranquila de devorar um pedaço de pizza e do seu desejo por bebidas exóticas. Sinto falta de te fotografar, de te posicionar dentro da melhor moldura.
Falar de saudade é ainda ouvir The Perishers e me lembrar do quanto projetamos para nós, daquele brinde na varanda, do confronto com os foguetes e com os pratos da mamãe, em plena noite de ano novo. Sentir essa falta enorme que você me faz, me remete de maneira fulminante à sua preguiça ao acordar, ao cheiro das suas mãos contra o meu rosto e ao branco manhoso da sua pele.
Meu bem, já não há mais o que remoer. Ter você me ensinou a sonhar melhor e não ter você me mostra que eu sou capaz de realizar esses sonhos, agora sozinho.
Obrigado pelas lembranças, pela tão simplória forma de poder remeter-me a você, para então encontrar novas formas de permacer neste mundo. Obrigado por ter se tornado tão definitivo, pelo menos, na memória. Ainda que doa, obrigado.

g.

The Perishers - Nothing like you and I

2010-11-14T10:35:00.000-08:00

Quando a gente desacelera, se aperta contra o âmago dos sentimentos mais familiares e serenos, é que descobrimos a real função de estar no seio de algo, na redenção dos costumes mais referenciais.
As vezes é importante voltar ao deserto que nos deu a vida para descobrirmos que as ausências são tão construtoras quanto os afagos, que os sonhos são, no final das contas, os suportes mais fiéis daquilo que somos.
Foi assim que ele voltou, retornou para então seguir mais firme, tomou as contas de suas próprias pérolas e foi, forte.

Por: G.
Foto: Annette Pehrsson

2010-11-06T08:57:00.000-07:00

"De tudo ficaram três coisas: A certeza de que estamos começando; A certeza de que é preciso continuar; A certeza de que podemos ser interrompidos antes de terminar. Fazer da interrupção um caminho novo, fazer da queda um passo de dança, do medo uma escola, do sonho uma ponte, da procura um encontro, e assim terá valido a pena existir."
Fernando Sabino

Foto: Marina Newlands {é designer gráfica, ilustradora e fotógrafa amadora, nos presenteia com essa blog que, de uma maneira leve e doce, nos inspira através por interlúdios}

2010-10-31T11:55:00.000-07:00

eu nunca achei que desse tanto pra conhecer uma pessoa pela ausência dela, precisei voltar para aprender isso, precisei voltar para o deserto. . .

para quem sabe que deve se arriscar, sempre! para a Alice, que se tornou definitiva.

2010-10-30T19:46:00.000-07:00

se descobrir, se imaginar, se compreender. . . ir além.

foto: Joe Curtin

2010-10-26T16:22:00.000-07:00

No país das maravilhas

Se eu resolvesse procurar em cada canto que eu passasse as razões por estar aqui e agora, brindando cada minuto sem o menor desprezo pelo acaso, certamente eu estaria vasculhando por possibilidades inócuas de um caminho triturado.
Certa vez, numa dessas baladas onde ninguém ouve música alguma - só se contorce - eu procurei me misturar com o mundo, tomar banho de gente, me esfregar em beiras,feito drogado, feito curto circuito, como se as linhas não parassem de contornar o meu corpo, feito traços bêbados de um neon previsível. Fui além, larguei a carruagem e a deixei virar abóbora longe dos meus olhos, dancei para misturar os ares, chacoalhar o perfume. Chutei a bunda do cavalo do príncipe encantado em mim, quebrei espelhos e, sem notar grandes gotas, tomei o primeiro gole de um caminho que me levaria à sacada mais alta da vida. Lá em cima, eu parecia deus, apenas parecia. Era miragem.

G.

foto: Joe Curtin

2010-10-18T15:08:00.000-07:00

Registro

Se eu fosse ela, eu talvez me justificaria mais pelos atos de pessoas que planejam menos. Eu me esbaldaria por cantos sobrepostos com gramas e flores macias, sem ter como limite a branco impecável das meias. Eu me nutriria das noites limpas pelas quais ela se envolve em olhares despertos, inebriados. . . Se eu tivesse os seus cabelos, eu colaboraria mais com a liberdade e os prenderia, só para sentir a iminência do desfacelamento dos fios ao vento. Eu me mudaria para São Paulo. Eu me mancharia com a paixão das geléias, me surpreenderia com a negligência das estrelas cadentes. Eu cantaria num karaokê de boteco e fuzilaria-me com poucas e sonolentas palmas. Talvez, eu me enquadraria, me humilharia até perceber que a vida não passa de uma louca sujeição de corpos e que o tempo é a válvula por onde somos constantemente medidos, em gotas.
Se eu fosse ela, por um minuto, por um instante, por um pingar, eu certamente a prenderia em mim e a apertaria feito registro, para que nenhuma gota fosse despediçada mais.

por: Paulo Augusto Franco
foto: Leigh Ellexson

2010-10-07T09:29:00.000-07:00

Foi, sem considerar, sem titubear. Organizou seus livros nas caixas, cor por cor. Sem lamentar, dobrou suas camisas xadrez, vez por vez. Deixou escapolir um olhar perdido. Tateou a barra da cortina, invadiu-se pelo último feixe de luz guardado no quarto, tomou um embalo torto e, sem jeito, deu de ombros. Saiu sem olhar pra trás, gota por gota.

G.

foto: Leigh Ellexson

2010-09-30T14:49:00.000-07:00

"Eu nunca me deixei seduzir pela possibilidade daquilo que não é pra ser meu"

por: 'Chicó' Daher (a chefia mais divertida!!)
foto: gUi Mohellen

2010-09-27T11:06:00.000-07:00

Amor é refúgio, é o elemento que nos conduz ao ventre apaziguador.

Foto: gUi mohallen

2010-09-26T07:36:00.000-07:00

Enquanto repousava seu corpo na grama ainda úmida pela névoa deixada pela madrugada, ela ia traçando com um dos dedos, o contorno impreciso das poucas nuvens dispostas no azul celeste da manhã de domingo. Nas mãos, uma parte generosa de uma melancia, nos ouvidos, uma mixtape do Dylan tocando "A hard rain's A-gonna fall".

Por: Paulo Augusto Franco
Foto: leighalouise

2010-04-26T06:26:00.000-07:00

Mais uma manhã de outono

Mais uma Gymnopedie de Satie seivando os meus poros. Abro as cortinas numa solícita manhã de outono e os carros e sirenes de Paris enfatizam o salivar das horas na grande metrópole das paixões. Abro um livro para me recuperar da emergência dessas primeiras horas chutadas de uma nova semana, ciclo. Escolhi Hemigway, o elegi justamente por ter acordado pensando em cadernos, trechos e lembranças, porque acordei querendo passar o dia vendo o outono cair em desenhos. Eu queria saber desenhar bem, imensamente.
As torradas pulam feito criaturas aladas em meio ao aroma de chá indiano que vai tomando o quarto de um doce assalto. Meu pijama não se desgruda dos meus sentimentos ainda em inércia plenamente sonolenta, desejo passar o dia fechado em casulo, escancarado em correntes sensações íntimas, ao meu bel prazer.
O livro é relato, concepções pessoais e despretensiosas sobre touradas em Madrid, são fotografias compostas através de um inglês impecavelmente solidário e claro. A poltrona condiz com a segunda-feira, o chá quente amornando a garganta também rasga todas as hipóteses de se levar o dia lá fora, as torradas decoradas com finas camadas de geléia de damasco fecham o aconchego, transformando-o em ímpeto, impulso de não sair. 'Vou ficar em casa hoje!'

texto e foto: Paulo Augusto Franco

2010-04-23T18:25:00.000-07:00

Álbum de Fotografias

Era uma atípica tarde de domingo, digo assim porque ventava forte e a grande casa estava vazia. Teco abria um álbum de fotografias enquanto deslizava o dedo indicador na asa de uma das xícaras do conjunto de louças da avó. Era uma xícara pomposa que estufava em si contornos em azul que pareciam formar um lago quando vista de baixo para cima. A xícara compunha uma sala inebriante, mal iluminada, com livros espalhados. Lá se via desde música celta até tópicos de estruturas metálicas para engenharia, livros que traçavam interesses diversos da família de Teco, suas composições mais íntimas e contemplativas, seus medos e carícias pela vida. Teco estava redescobrindo o perdão.

Os talheres batiam, a mãe, sempre zelosa e contente, anunciava que o almoço já estava pronto, só esperavam a Helô.

Teco é o caçula de três irmãos bem postos na vida, filho de um marceneiro que virou um arquiteto invejado e que, fatalmente, se aposentou antes da hora para cuidar de uma horta e de um galinheiro nos fundo. A mãe é uma professora de artes que jamais parou de inventar crendices confiáveis em seus alunos e chegados.

Os jardins dos fundos pareciam trazer os ares idílicos de uma família que deixou a roça para arriscar os novos afrescos da capital em busca de livros e oportunidades. As borboletas circundavam o pé do romã, o cachorro pulava enquanto a mãe, demonstrando uma leve irritação com o seu avental manchado por patas, sorria para o domingo que a família a trouxera mais uma vez.

A poltrona do pai ainda estava intacta, vítima de uma ausência que o próprio domingo trazia à sua trama firme, o pai, à mesa, contabilizava o seu orgulho bobo diante das cores e vozes que a família o oferecia, um por um, saudação por saudação. O neto mais novo e agraciado brincava feito um italianinho no quintal, era com facilidade o eixo das atenções mais afetuosas e deslumbradas da família, era terno, limpo e fresco.

Na tarde vazia, entre os álbuns de fotografia e o canto dos sabiás, Teco, já um pouco cansado, tentava organizar algumas fotos perdidas, buscava uma organização com métodos de um burocrata. Tentava buscar uma sintonia entre as suas memórias e aquela ordenação que ainda não era temporal. Ele estava confuso, dissonante entre o fato daquelas fotografias estarem comprometendo suas experiências mais íntimas ou se elas, em laços lógicos, estavam sendo, na verdade, pontecializadas. Página entre páginas, vírgulas em formas de poemas imagéticos. Teco tornou-se um fotógrafo.

A família estava completa, até a sogra de sua irmã havia chegado. Era uma italiana firme, cheia de histórias cavadas por dramas líricos que a trouxe feito um vaso de azaléias vistosas. Nídia, foi enfermeira e se mudou para o Brasil sem nenhuma hipótese de regresso para Milão e suas aulas intermináveis de grego. Naquela época as aventuras eram mais sérias, pensava assim Teco, no alto de suas observações caladas.

O almoço estava na mesa. Braços se alongavam feito delicadas serpentes pelos caminhos e pratos, o cheiro transportava todos para o eixo do âmago daquela delicada estipe. As crianças agiam como tais, os outros fortaleciam os laços tênues mantendo-se honestos com suas expressões e exercendo a clara compaixão familiar que nos deve sempre habitar enquanto humanos em conexão. Ao longo dos talheres, conversas eram tecidas em tons de um intimismo que se contorcia na presença de qualquer estranho, os discursos firmes do pai, em uma das extremidades da mesa, fortalecia a concepção de tempo em cada um, trazendo imaginações que jamais saíam daquelas toalhas bem bordadas ao sustentarem o conforto da grande mesa.

Conversas saíam pelas janelas, estórias vividas em uma semana se enchiam de sentidos em gargalhadas fatídicas e urgentes. A família se retesava na alma daqueles encontros, nas formas e nos aspectos grandiosos de seus suspiros sintonizados. A família se entendia muito bem.

A poltrona parecia mais funda, engolia aos poucos o peso de Teco, que parecia devorar as cores desbotadas daquelas fotos dispostas numa linha imaginária traçada agora por um choro calado e engolido feito almofada velha. Teco se vestia com uma auto-indulgência que parecia-lhe cada vez mais necessária. Tocava na vitrola um concerto para harpa, era Bach.

Enquanto os pratos eram recolhidos, Teco preparava a sua pentax para fazer a tradicional foto da família satisfeita, pedia por concentração e armava-se com leves ares prosaicos. Os domingos sempre mexiam com a sua maneira de fotografar, a família sempre saía-lhe mais feliz do que o normal. O tempo jamais passaria se aquelas fotos permanecessem ali, na altura de seus dedos, no quadro da família reunida.

Enquanto o pudim era exaltado pelo ânimo de todos, a mãe aproveitava para passar acariciando timidamente os ombros de cada filho, neto e genro. Aquilo era como um ritual suspenso na promessa de renovações constantes na aura da família em união profunda. Era sempre no domingo, sempre assim.

A tarde estranha daquele domingo simplório se fechava num breu anunciado pela cortina da sala. Teco já não ousava virar nenhuma página, confiou em fechar o álbum e não tentar organizar mais nenhuma foto, a não plantar mais nenhuma semente de ordem àquelas imagens desbotadas. Ele reconfortou as pernas, olhou para o lado, fitou a mesa e foi completando-a, cadeira por cadeira, colocou o álbum sobre o colo, abaixou a cabeça e cerrou os olhos.

por: Paulo Augusto Franco.

2010-04-08T10:04:00.000-07:00

Hoje.

Ele passou em frente ao velho cinema numa manhã fria e ensolarada de um quase inverno, o doce prelúdio da brisa que, em todos os anos, o comovem em lembranças pelo avesso. A entrada do cinema o remeteu às promessas de amor feitas em cima dos sacos de pipocas, do primeiro filme ao último dedo. Era irreconhecível a forma que as coisas tomaram. Acabou.

Enquanto ele tentava relutar com as reminiscências, o ritmo dos passos não o obedecia, até que, quando obedeceu, foi o mundo que se tornou lento, o vento, os andares, o deslocar de cabeças indo e chegando, o lenço. Enquanto as navalhas deslizavam-se, úmidas e dispersas, o tempo conjugava a velha e íntima música em tons salgados de lágrimas censuradas. O dor bateu, a falta o fez e o mundo... o mundo não parou.

por: Paulo Augusto Franco

foto: Mariana Newlands (http://www.interludio.net/)

2010-03-02T19:31:00.000-08:00

Aos meus amigos

Entre um cappuccino e um chocolate quente, vários amigos me vêm à cabeça, a casa de praia me vem, aquela cobertura e os doces brindes que consagramos em falhas de memória e formidáveis estratégias para felicidade.
Chris sempre usava aquele cachecol onde nos enrolávamos em festas pagãs, tecendo boas ilusões até o sol ser espremido pelo mar em nascente. Lud vivia a reclamar as trapaças do tempo que, segundo ela, a consumia em lágrimas, sempre lá pelo quarto gole da champagne. . . Me recordo do Fê e suas dedilhadas de violão, daquele acompanhamento que arranhava as melodias, percebíamos assim suas preferências e reminiscências musicais, da dor ao orgulho das notas.
Me jogando no sofá, solo e soturno, mais um gole do chocolate e mais signos e sensações, eu tinha tudo, eu tinha a grama suada depois de noites inebriantes, eu tinha a juventude das manhãs estupendas, tinha sussurros e feridas, tinha a vida composta e arranjada por doces rodas de abraços e ternos deslizes de amor, deslizes e amor. Eu tinha jantar e saudades vividas à luz de velas e restos queridos. Meus amigos, meus ventos. . .
Benjamim sussurra já bêbado, como se estivéssemos naquele reveillon inesquecível de 86, naquela velha praça onde famílias se encontravam pra montar planos de um novo e perfeito ciclo de meses, sinto suas mãos na minha cintura me chamando pra voltar e comer, sentar e testar. Começo a projetar meus olhos para fora da sala, a porta de correr encerra em blindex a chuva que cai sem parar, jogo meus pés por cima de um dos braços da poltrona e atravesso meu corpo, formando uma ponte entre os eixos das lembranças. Clá já corre em volta da piscina girando sua canga e cantando canções da época da faculdade, dedica as suas lembranças à benevolência que a ajudou a cativar amores derretidamente inesquecíveis, ferozes mas serenos. Clá gostava de Bee Gees e nos forçava ouvir até que começávamos a cantar, culpa de sorrisos que não resistiam e brotavam e brotavam.
Brotar. . . Beto, o amigo enérgico e sério, o cordão que germinava a concordância, a maternidade, a força da pitangueira que plantamos juntos na infância e que até hoje me trás o olfato do amor pregado pela infância. O primeiro trocar de lábios, a segunda forma de se entregar ao infinito.
Foi com esse lance de cheiros longínquos que as vozes começaram a invadir a distração das minhas projeções neste final de tarde nublado, me lancei na roda, de mãos dadas à minha história, aos felizes sonhos tecidos por dedos amigos, por pessoas que hoje formam o meu modo de pensar, sentir e piscar. Aos meus amigos, o último gole do chocolate quente. Aos meus amigos, mais uma lágrima remetente. Com amor e com orgulho de ainda tê-los para uma noite de um reveillon qualquer.

por: Paulo Augusto Franco.

2010-02-26T06:54:00.000-08:00

Quando o senhor do tempo deu a ela aquele cordão com asas de borboletas estupendamente gravadas, ele a perguntou então de que forma ela transporia a barreira da confusão. Ela então abriu seus sentidos em pétalas e descreveu a última vez que perdera alguém para o tempo, do apego do qual sujeitou seus ímpetos e lógicas sentimentais, o explicou da dor das partes que ficam para narrar em lembranças o pretérito do dito e do feito. O senhor do tempo fitou-a em semi-tons de verde, em monções de grãos, para então, na exata tonalidade da pele dela, acrescentar àquele cordão o toque que a libertaria da confusão, a fórmula que a forçaria em voo, que a ergueria em lótus. Ela suspirou firme, amarrou-se de maneira tênue àquele instante e, feito borboleta, transpôs o casulo de amarras retesadas e então arremessou-se ao ar. Foi assim que ela descobriu o amor no vazio que o tempo a plantou em perda.

Paulo Augusto Franco

2010-02-21T13:39:00.000-08:00

a journey through asia from ivan vania on Vimeo.

Viver, em sua plena inspiração, repousa-se na interpretação cotidiana a que nossos sentidos devem se pertencer, na força do olhar que comove, avalia e sente, pulsando, exaltando, familiarizando em benevolência a força que nos é dada a cada despertar. . .
Viver a interpretação! Vida longa ao cinema etnográfico!!

Paulo Augusto Franco.

2010-02-18T15:35:00.000-08:00

Anäis procura por companhia numa noite vertiginosamente cinza e opaca, se esconde num balcão do Yumi's Rainbow antes de prestigiar sua noite montada. Ela gosta de marshmallows de mercado e, no mesmo tom, não gosta de marcar encontros pela manhã porque se sente menos cínica, logo julga-se vulnerável em tons pastéis. O balcão a coleciona em humores e apegos, a apanha sem tê-la, a sente quando alguma lágrima dela ameaça afagar seu rosto borrando levemente sua sombra cor de jade.
Anäis vibra com a coqueteleira, cai na pista, comete transe e volta pra casa com um dos bolsos vazio, à espera de algo que a torne menos ordinária.

Paulo Augusto Franco

2010-02-17T11:48:00.000-08:00

Foi como se já não houvesse recordação alguma, como se aquele trem bala me levasse entopecidamente a um mundo futuristicamente deslocado, onde a lógica não fizesse mais parte dos meus ressentimentos. Longínquo, atracado. . . 2046 quer lavar as astúcias não contidas, em amores perdidos de fantasias inconstantes, no magma do leite nutrido, na fumaça daquele último cigarro tragado com vinho supostamente comemorativo. Naquele quarto, naquele bafo de pernas e couraças, fico aqui jogado e destinado a contar novas histórias difíceis em busca de finais honestos enlaçados a noites e óperas.
Me faço assim, em verdes e vermelhos estilhaçados, na força serena das flores que se abrem ao se sentirem por cima, no poder convocativo do 'sim' e na longa queimadura de um 'não'.

à força do cinema de Wong Kar-Wai, ao expresso 2046. . . aos amores difíceis.
por: Paulo Augusto Franco

2010-02-16T17:50:00.000-08:00

Quando alguém se compromete com a própria ternura, o caminho da vida se torna mais duro porém os frutos são mais constantes. Brindar a comoção. . . Viver é um mal incurável, é vício sem volta. . .

Ao Ian Curtis, ao som de "Love will tear us apart" e inspirado pelo filme "Control"
Paulo Augusto Franco.

2010-02-15T10:47:00.000-08:00

A razão para que todas as luzem repousem em alguém, somente um, aquele alguém que mal enxerga o trânsito noturno entre faróis borrados e freiadas suspensas em buzinas dissonantes.
Solidão em trocas finas de olhares semelhantes, sensualidade ferozmente imposta pelas cores deslizantes de azul, verde, vermelho. . . vermelho.

Chanel em Shanghai.

Paulo Augusto Franco

2010-02-13T12:31:00.000-08:00

Algumas histórias são verdade, outras não

Christina tem em si um forma muito peculiar de pensar o amor, pensa em liames esotéricos, em fugas cinematográficas e através da dor do corte. É... ela tem em si a recorrente mania de imaginar despedidas, mortes e desencantos. Por exemplo, hoje em dia ela pensa em desencanto e covardia enquanto engole a degola encorpada de um Astignano tinto. Não que ela seja pessimista, pelo contrário, ela pensa que consegue atingir a engrenagem máxima de uma consciência farta de modéstias e carências. Chris gosta de dançar com os seus amigos sempre regados a champagne em plena e imaginária véspera de natal, gosta de sentir o último gole de uma garrafa rara enquanto alguém vai discretamente trocar a música no cd player, "Meu mundo e nada mais". Contém dor nas longilíneas fugas não conquistadas onde ela busca colher as faltas que a move. Ela pensa que falta um complemento a sua coragem, um trago a sua forma de cantar desvarios, formas a sua dança em noites de chuva de verão. Chris já não espera, já não deita, já não bebe, já não transa... Ela escancara-se no dia nascendo diante da sacada, de frente para a lagoa Rodrigo de Freitas toda coberta pelo manto azul das remelas cariocas, se veste de branco para consagrar-se aos amores que deu e àqueles que a deixaram na cama durante o mesmo tom celeste, dá os braços para seus cinco amigos colecionados em ternura e suspira. "Vem cá meu amor, vamos dançar...

" Para aquelas pessoas que foram e para "A falta que nos move" da Christiane Jatahy

Paulo Augusto Franco
"que bom, obrigado gente... juro!"

2010-02-12T14:05:00.000-08:00

Sonho (Kim Ki-Duk)

No liame do voo de uma borboleta, ela esquece quem a deixara outrora na cama e ele amarga os detalhes que o remetem à perda. Ele sonha e ela sonambula. Enquanto ele busca, ela foge. Ela encontra e ele não. Ele começa a jornada de não sonhar para não encontrar nas lembranças o seio de sua dor recorrente, foge de si para que ela não encontre quem ela não deseja. Ele corre em jornada pelo apego ao desapego e cai na armadilha de um novo laço. Mas ela encontra e ele também, agora são quatro em dor, quatro em olhos que sonham sem querer sonhar. "Não durma!" "Acorde!" Ele abre os olhos para ela, ela se entrega por ele... Então, através da leveza de um bater de asas de uma borboleta, ela acorda do sonho que é a própria vida, se enforca e voa em direção ao amor que ele sonhou.

Paulo Augusto Franco
Acima de tudo, viver é ultrapassar qualquer entedimento, é em suma amar pois só quem ama é livre e voa.

2010-02-10T11:35:00.000-08:00

Independente do lugar onde estamos indo, das proporções que buscamos em promessas suspensas, do apego que amarga qualquer partida. . . o que importa é sentir-se parte da história a ser contada, parte de uma ópera composta no zumbido que a alma sintoniza, em velocidade ainda desconhecida.

Paulo Augusto Franco

2009-11-11T04:30:00.000-08:00

Pedaço de papel

E ela o olhava em maneiras despidas de um conforto inerte, jogada ali, na mesa de madeira grosseira do bar da esquina, sem saber ao menos de que forma olharia o mundo depois de mergulhar nos olhos dele; irreversível, fundo, tenro, sinuoso e lascivo, o penúltimo instante de seus esforços.

Por: Guto Franco

2009-05-01T16:54:00.000-07:00

As vezes do vôo

Era um boing daqueles bem grandes que se chutam para cruzar o atlântico numa formalidade que não comporta tantos pensamentos perdidos nos assentos de um avião. Aeromoças passavam oferecendo chá ou café, me lembro de um senhor confuso com o monitor do assento, não sabia como usar o controle remoto. Pessoas aparentemente animadas para ver a Europa, para assistirem a manhã nebulosa e fria da Lisboeta.
Lembro que tocava Kings of Convenience no meu mp3 e que o sorriso aflito estava constantemente presente no meu rosto piedoso, procurei vasculhar qualquer indício que não me fizesse sentir tão só naquela primeira experiência intensa. Completamente só, deixando família, amigos e aconchegos pra trás, era eu e a minha companhia otimista.
É estranho pensar na solidão e nas hipóteses dos seus vazios criados, estamos sempre solitários, sempre em busca de nós mesmos em experiências intimistas e obscuras, fazemos disso o nosso fetiche para viver seguindo em frente, tudo conflui para nós mesmos e, no final das contas, é com isso que podemos contar.
No ar, na madrugada, se abraçando e repetindo pensamentos que figuravam aventura e saudosismo. Lembro que fui surpreendido por uma recordação do livro “Lavoura Arcaica” do Raduam Nassar, que não foi a primeira obra literária à lidar com a metafísica do “pra onde estamos indo nesta vida” mas que foi a primeira que me assustara com a resposta tão incisiva e cruel, “estamos indo sempre pra casa”. Raduam é um gênio que tece incríveis tratados sobre a vida e os valores em singelas frases poéticas e era assim que eu me sentia, solto e sem paciência para textos. Frases e versos bastavam-me para manter a piedade.
O rumo estava traçado no plano de vôo que ilustrava a tela de LCD na minha frente, recordo-me que a todo momento eu a ligava para ver a distância percorrida e quantas horas faltavam para enxergar a manhã rasgada da Europa. A ansiedade se misturava com sensações de ter deixado muitas coisas pra trás, tive um desejo bizarro de ter a minha bagagem por perto como se ela fosse me dar mais habitat do que eu possuía naquele momento longe da porteira. Talvez isso nem fosse tão bizarro assim.
Naquele boing, não tive os primeiros questionamentos sobre a solidão ou sobre a bagagem, eu já havia percebido isso antes, porém não com tantos símbolos para fundamentarem a possibilidade de julgá-los da minha maneira.
Quando a Europa chegou, as brumas me receberam no rompimento da noite para o dia, revelando que os questionamentos estavam caminhando para um desfecho, ou talvez para um novo início.

texto e foto: Guto Franco

Sem pestanejar, vou continuar querendo agarrar a bagagem, pensando que os pães de queijo da minha avó sempre estarão me esperando em casa.

2009-04-26T17:06:00.001-07:00

A função das coisas

A função das coisas
está na desclassificação que as damos,
nos objetos não tocados,
nas liras não soadas.
A forma das artes está nos olhos
de quem as sofre sem cortar,
de quem geme sem se dar.
E assim,
é dando que se entristece.
A tristeza é a perda
daquilo que não conhecemos,
das faces que não obtivemos,
dos lírios que não colhemos.
Tristeza é um não
que nem se quer
pôde ser sim.
E foi desta maneira,
que a função
tornou-se um fim.

Por: Guto Franco

2009-03-22T17:59:00.001-07:00

Eu sou o mundo perdido

Olga assentada a mesa de jantar, fitava o nada em repouso diante da parede, em sua companhia, um papel amarelado e uma caneta tinteiro. A vitrola recém adquirida pelo seu marido ventilava Ich bin der Welt abhanden gekommen, ela descobria Gustav Mahler e descobria também que a música era o único meio de que dispunha para dedilhar-se. Ela sentia-se só na penumbra da saleta secular inundada pelo cheiro agudo de pavio recém apagado, o jantar acabou, a cerimônia conjugal deu trégua e ela mantinha-se na luta contra a inércia que a levava ás vezes ao sufoco mordaz da ausência de expressões e vozes. Olga sentia-se confinada às próprias escolhas.
Cansada de ver os talheres repousados com imponência nobre sobre a mesa, ela chorou, soluçou ao som do piano que rasgava sutilmente suas memórias da juventude, seus passos e expectativas de liberdade. A voz lhe doía, as lágrimas passavam e embebiam-na em uma serenidade quase conformista, ela queria saber para onde estava indo. Suas perdas, as peças de teatro que assistira, a reprimenda de sua mãe e as colegas do liceu faziam sentido na penumbra da mesa posta.
Foi enquanto Olga enxugava a última lágrima no rosto que o marido traído repousou uma de suas mãos no ombro dela, mediu a tensão por debaixo da seda impecável e a chamou de volta para o quarto, venha, suspirou ele, e ela foi.

Texto: Paulo Augusto Franco

2009-01-04T11:15:00.000-08:00

O mar e as percepções

Num vilarejo fincado num litoral frio, a primavera chega em linhas traçadas por um violino. O mar choca-se com as pedras para gravar lá o som de seus lamentos trazidos de outras bandas onde as mesas de chá são postas em outros horários e de outras maneiras.

As casas do vilarejo são bordadas por roseiras que insistem em invadi-las através de suas janelas escancaradas, são construídas de forma a permitir que os rapazes subam para visitar as suas amadas durante o calar das noites claras. As senhoras caminham pelas pedras beliscando causos, uma jovem forasteira de longas tranças douradas tenta resgatar a alma de suas pinturas recalcadas pela força do amadurecimento, as crianças se ensopam de músicas folclóricas, os pássaros vão fazendo os seus ninhos enquanto os senhores distintos brindam em grandes canecas de vinho a juventude que já passou.

Todos os dias o mar leva todos os pensamentos dessa gente e trás novas idéias, renovando o litoral que cada um possui em suas extensas e bem cuidadas varandas. Os raios do sol trazem junto o sal que o mar descasca em sua intemperança, para temperar o leito onde cada um do vilarejo repousa os seus olhares e lembranças. Nada é esquecido, o tempo simplesmente passa assolando uns e acalentando outros e assim as vidas vão seguindo os seus cursos sem que haja trégua. Porém todos por lá estão sempre certos de que a serenidade é encontrada no próprio balanço afinado do mar.

Inspirado pelo filme: “o violinista que veio do mar”

Por Guto Franco

2008-12-30T06:13:00.000-08:00

Querido Joaquim;

Mantive-me calada por um longo tempo procurando entender o efeito que a perda faz em nossas expectativas e na nossa capacidade de espera. Desde que você partiu, venho cultivando a esperança e a coragem dentro de um espaço novo que venho aprendendo a construir sem lamentar.

Sabe, quando estávamos juntos, aprendi a admirar as suas reações e a confortar-me em seus braços ao acordar, feito um passarinho novo na vida, eu me envolvi em seu universo de informações como se tivesse encontrado um subterfúgio perfeito e seguro costurando meus momentos em sua história sobre dois travesseiros.

Você partiu e não disse nada, não disse adeus, você apenas caminhou em frente, exatamente como a vida faz. Isso é rumo, é tempo e estrada. Parece que eu segui em frente e você usou o desvio, talvez seja o contrário. Contenho a imaginação neste momento.

São os últimos dias do ano e eu ainda enxergo aquela estrada pela qual nós fomos divididos, eu ainda penso na perda, nas flores e nas noites. O seu pijama ficou, os cd’s daquela época estão encostados e eu prefiro não toca-los justamente para deixar a estrada seguir o seu trajeto, cortando montanhas, desvirginando vales e encontrando os seus próprios desvios.

Meu amor, eu tento seguir buscando a paz para que você a sinta também, para isso eu tenho fortalecido o dom que tenho de observar a natureza e os ciclos da vida transformando os olhares em sentimentos de esperança e conforto para a alma. Tenho trabalhado bastante, regado e seguido firme no propósito que a vida renova a cada novo amanhecer sem você, e eu irei continuar assim para não perder, na banalidade que a insistência da dor cria em nós, os valores que você trouxe.

Com o amor dos fragmentos que você deixou.

Nina.

2008-11-27T11:25:00.000-08:00

Dos desabafos

“Tô com muita saudade dela....”

“Não significar mais nada é triste ,porém compreensível, sei lá, acontece.”

“Porque também somos aquilo que perdemos......... =/”

“ele se foi e eu tô feliz com isso! fui fiel ao meu compromisso e apesar da confusão e da tristeza profunda venci a provação e tô esperando minha recompensa , nem que seja só essa paz de espirito! Graças ao meu bom Deus!”

“Eu só queria uma surpresa, uma emoção, um afago.”

“Mais uma vez eu não falei EU TE AMO!!!”

“to cansada da desvalorização do ser humano...da banalização dos relacionamentos e dos sentimentos...
e mto cansada de não gostar de ninguém...com medo de nunca mais me apaixonar...
e triste por não ter 15 anos novamente....”

“Vou ter que tomar remédio pra dormir... Merda!”

“As pessoas são estranhas e eu gosto disso!”

Dos sentidos

Eu recortei alguns desabafos feitos num tópico de uma dessas comunidades populares de discussão na rede, fiquei lendo por um tempo e medindo o quanto cada uma dessas pessoas que escrevem aleatoriedades para si mesmas possui de mim, dos meus desejos que julgo tão íntimos e pessoais. Descubro a cada dia que a intimidade é mais uma invenção humana.

Desabafar é tirar aquilo que se encontra confinado no calor dos sentimentos, libertar algo que não consegue respirar, deixá-lo ser refrescado pelo ar, “des abafar”, “dês abolhar”... Penso no desabafo através da metáfora de um filhote sendo libertado de uma placenta, uma bolha sendo rasgada.

Da carta

Ela escreveu para Ele uma carta na qual entregava toda a sua alma vencida pelo desejo de continuar a viver sem o remorso que habitava o seu travesseiro. Escreveu sobre as tragédias que criou na infância, sobre as palavras que sentiu vontade de dizer e não disse apenas por prudência, questionou a fraqueza, a sua parcimônia através da incomunicabilidade. Medo?

Começou dizendo que se sentia vazia, empestiada por uma paixão abortada pelo silêncio, descarregou o ódio em cima de palavras rebuscadas, coladas de um dicionário “delta universal”. Tentou ser imprecisa para não cair mais uma vez no óbvio. Seguiu a carta escrevendo sobre os banhos quentes que tomaram juntos depois das chuvas, sobre os jogos de olhares que sempre queriam dizer algo, sobre os afagos em busca de esperança, ela tentou rasgar a bolha e libertar os demônios e as harpas.

No meio da carta, Ela tentou resgatar a sensatez, pensou em embolar tudo e jogar no lixo para recomeçar, colocou um CD do José González e desistiu, continuou. Ela passou a escrever agora sobre as manhãs e as despedidas, confessou que moía as horas do dia para procurá-lo em qualquer momento, confessou também que usou a sua frivolidade forjada para não se mostrar romântica, admitiu que a superficialidade ou apenas a sua hipótese era o seu pânico que morou em todos aqueles anos de relacionamento. Lamentou pouco e se divertiu com a hipótese de se controlar, logo vieram algumas lágrimas para confiscar o auto-domínio.

Escrevia para não ver as horas passarem, pois sabia que aquela angustia que a pressionava iria passar dali a algumas horas, queria cuspir todos os nós que cultivara na garganta junto com as expectativas e gestara durante muito mais que nove meses. Ela se sentia grávida de algo que desconhecia. A carta poderia ser os fórcipes.

Era hora de terminar a carta, antes que a música terminasse e a fizesse apagar vários verbos paridos. Ela tentou terminar com alguma frase de impacto, tentou assumir alguma culpa procurando por alguma moral que matasse tudo, que levasse flores ou que pelo menos aquietasse os questionamentos por algum tempo, não deu. Ela tentou culpá-lo pela chuva, pela febre... não deu. A música acabou, Ela não quis terminar, fechou e selou.

Da autoria: Paulo Augusto Franco.

2008-11-13T14:06:00.000-08:00

Téo e as gaivotas

Téo é um garoto de espírito forte e sereno, se sente vivo quando se entrega ao mar e ao seu cão, que o lambe uma das mãos quando o escuta tecer mais uma de suas melodias íntimas, ele gostar de ver o cão gostar. Suas falas são tênues e singelas, aprendeu essa sutileza com o violão que desde pequeno o acompanha. De leito em leito ele conspira os seus sortilégios e decepções.

Ele não gosta de televisão, pensa que banaliza as dores de suas paixões, forja os seus sentidos, impede as pessoas de ver o mar. Téo gosta de se surpreender enquanto admira as gaivotas que dançam no ar como se ouvissem melodias sendo compostas por um velho apaixonado. Ele gosta do leve, do imperial e das aquarelas cariocas, se mantém em silêncio para que os sons possam ter uma desculpa enfardada e venham resgatá-lo da inércia que às vezes o prende aos ritmos desnecessários dos dias que passam, passam...

Téo tem uma harpa e tem também uma tímida coleção de rótulos, chora quando o fim da tarde chega e acalma a maré, desce os olhos junto com o sol e os guarda por detrás da linha do mar. Téo segue o rumo das gaivotas como quem não espera pelo grande porque almeja bastante o infinito, inspira e canta baixo “saibamos pois, estamos sós”.

Texto: Paulo Augusto Franco.

2008-11-09T13:46:00.000-08:00

“É nossa identidade, a imagem que temos de nós, sempre diferente do que somos, que nos persegue e que esperamos compor por inteiro. Na busca por recompor os frangalhos da identidade, do saber de si, ficamos eternamente parados diante das portas cheia de ofertas proibidas, vitrines de um gozo de si sempre transferível à perversão dos objetos”.

Márcia Tiburi

Acordei com um sentimento de vazio existencial dos “brabos”, mantive-me inerte a tal realidade que tentava violar a “raspa” do plano onírico, que fica entre os abrir dos olhos e a constatação de um novo dia. Sempre depois de longas noites de boemia eu acordo assim, quando saio de casa para perceber a projeção que o meu habitat erótico possui no mundão lá fora, tenho a condição constante de analisar as palavras constituídas e as frases desaguadas a fim de questionar quem eu sou a partir do lugar onde eu me encontro no determinado momento.

Diante disso surge a melancolia da identidade trajada pelas idéias que tenho do meu eu, como todos nós sabemos, idéias dependem de um estado de espírito e logo estão sujeitas às incompreensões por si só, visto que podem constituir-se de falsas representações da realidade íntima.

Foi da inércia que eu me alimentei, parado diante do espelho do banheiro, eu conseguia enxergar além do limite do vidro, porém é impossível ultrapassá-lo fisicamente, analisei os resquícios da vida fora da caverna de Platão, sem as sombras que acabam por nos proteger da catarse do viver, da possibilidade do conflito com o outro, com o tempo e com o espaço, espelhos, limites e perversões ilusórias.

Sim, é o medo de sentir medo que nos move da cama para o banheiro, são as possibilidades abortadas do ontem que nos fazem lavar o rosto do hoje insistindo em trégua.

Sem pestanejar, voltei para cama só para remoer mais um pouco, para encontrar algum alívio para a ausência de sentido que as vezes a vida fora da bolha materna causa em nosso cotidiano de travessuras e desejos contidos. Fecho os olhos e tento parir uma pérola.

Texto: Paulo Augusto Franco.

2008-10-16T19:11:00.000-07:00

Em tempo

Eu sei que perdemos toda a sintonia que tínhamos com os mitos e moinhos fantásticos, sei que nos esqueceremos, eu deixarei de pertencer aos seus planos e aos seus discos de jazz, você deixará de participar dos meus devaneios de cinema, veja bem.

Inevitavelmente eu sei que o sexo estragará qualquer idéia de harmonia, pois ambos sabemos que o desejo é instantaneamente ligado à posse. Está claro que não somos espécies domesticáveis, a selva lá fora nos fez assim.

Eu sei que as estações mudam, os pássaros morrem e o vento leva, é por isso, meu amor, que entre nós a vida vai acontecer também. Você sabe que os mitos passam e se misturam com as tragédias e também sabe que naturalmente vamos endurecendo e tornando vícios ambulantes. Nós sabemos que Nina já não canta mais nos palcos, que aquela “nossa” loja de discos de vinil já não existe mais, sabemos que várias razões deixaram rastros que já parecem desaparecer, eu vejo através dos seus olhos incrédulos. Mesmo assim pergunto a nós: o cinismo é tão natural quanto os estímulos externos?

É justamente por que sabemos de tudo isso que eu te peço: fique? Só por esta noite... Deite-se ao meu lado?

Texto: Paulo Augusto Franco

2008-10-09T13:12:00.000-07:00

Três

Alice vivia um romance virtual com o seu grande e estupendo amor, Henrique. Não era uma romance qualquer, ela sempre dizia, eles viviam uma verdadeira estória de lirismo e pureza num quarteirão paralelo onde a estrela de um encontrava com a estrela do outro através de olhares sinceros. Ela se sentia firme e desejada através da tela do computador, era o seu alçapão protetor nas épocas de tornados. Eles iriam se casar, flores, filhos e pães frescos. Certezas.

Um dia, Alice resolveu comprar uma câmera na certeza de que havia adquirido com a sua obstinada moeda mais uma emoção para aquele “casamento” de maravilhas. Na noite seguinte os dois ligaram as câmeras, despiram os corpos e as almas, Henrique ficou em êxtase, Alice chorou, deitou-se e nunca mais acordou para Henrique. Nunca mais se “viram”.

Clarice é uma fotógrafa que vivi num bairro quase nobre de Belo Horizonte. Nos dias frios ela sai para fotografar pássaros nos parques e nas esquinas. Clá é popular entre os amigos, é bonita e todos os homens e mulheres desejam ter uma nota do seu corpo magro e sensível. Ela mora sozinha, cozinha sozinha, se sente altamente potente quando repete a sua paixão pela liberdade e pelos encantamentos que essa postura altiva a faz brilhar com a sua câmera nas mãos. O seu apartamento é claro, bem arejado, é um bom canto para dançar e festejar com os amigos nas noites de quinta-feira

Num dia de outono, ela saiu para fotografar pessoas nas ruas, parou em frente a um grupo de mendigos na rua da Bahia, focou numa senhora de cara sofrida e amarrotada, preparou a câmera e tic. “A menina não tem vida própria?” perguntou a senhora em tom sereno.

Nina (bata verde, cachecol florido e sapatilhas vermelhas) acabou de perder o pai, ela foi informada de que o câncer os havia vencido enquanto organizava os seus brinquedos de infância nas caixas do sótão. “Meu pai”, ela suspirou. Depois que a madrinha a deixou, ela começou a tirar os brinquedos de dentro das caixas e começou a construir um castelo com bonecos de playmobil prontos a atacar as tropas inimigas. Espadas, armaduras, cavalos e arqueiros presos em gestos rápidos e precisos de Nina, preparados para qualquer surpresa. As tropas começaram a galopar em direção ao castelo, as armadilhas estavam prontas e Nina estava ansiosa por isso.

À Caroline.

Texto: Paulo Augusto Franco.

2008-09-30T18:42:00.000-07:00

Demonstrações públicas de afetos privados

parte um - o casal
de manhã lá iam eles
na pracinha dos girassóis
se beijavam
se beijavam

a noite cá estavam
lá debaixo dos lençóis
namoravam
namoravam

parte um - o metrô
o mendigo estava lá faziam dois anos e ninguém na rua o conhecia. os chinelos camuflavam-se com a negra sola do pé, as roupas corroídas pelo tempo e a barba mal feita (ou seria não feita?) chamavam a atenção de algumas poucas pessoas nas ruas. alguns jogavam-lhe moedas imundas de trabalho e suor, o que o velho não mais consegia fazer. no lugar de documentos, os bolsos acomodavam farelos de um biscoito comido a anos. parecia não saber falar, nem escrever; seus olhos estavam sempre baixos, como de um cachorro abandonado.

parecia viver sempre sentado em frente ao mercadinho barato do bairro, onde o dono gentilmente o alimentava algumas vezes, até que certo dia se levantou e começou a caminhar, sem olhar pra frente. o velho homem caminhou pelas cinzas ruas da cidade, numa não-manhã escurecida pelas fumaças dos carros do centro do bairro comercial. passou por outdoors rosa e laranja, prédios vermelhos e lojas de sapatos multicoloridos, mas nada disso o atraia: parecia vagar sem sentido algum.

de súbito, parou. levantou aos poucos a cabeça e leu a grande placa que diza "metrô". no mesmo instante um brilho nunca visto em dois anos, nunca visto numa vida toda, raiou no canto dos olhos do velho. como se pisasse em nuvens, desceu as escadas lentamente ao encontro do inesperado: na plataforma, o trem parado, tão cinza quanto aquela vida tinha sido. mas era grande e vivo, e isso emocionara o mendigo. uma lágrima desceu tímida pelo olho do velho, que abaixou a cabeça e caminhou contente para o fim de sua vida.

parte três - a canção
"...
from the very start
open up your heart
feeling you forever
everlasting love

(need a love to last forever
need a love...)"

partes um e dois: felipe bastos
parte três: jamie cullum

2008-09-11T16:22:00.000-07:00

o labor nosso de cada dia

primeiro vem o acordar cedo. o trabalho da manhã.
depois dormimos tarde, algumas vezes seguidas. o trabalho da noite.
e então mudo a rota, viro alguns graus para o sul e corro sem me cansar.
o trabalho da vida.

chegamos brancos e puros aos nossos trabalhos, voltamos sujos e suados, o labor nosso de cada dia. e ainda assim contemplamos nossa vida linear, erguemos num pedestal bem iluminado por lâmpadas amareladas.

(se você gostou das palavras, sugiro parar de ler agora. aproveite seu tempo com outras coisas. se não, continue a leitura, sei que o fará melhor)

o mundo cai em certos momentos cíclicos, a salvação de nossas almas. trancamos a porta da frente, paramos num bar, boteco, boate. e saímos brancos, vermelhos, azuis e prateados de casa, voltamos suados. e alegres. ali é onde os amigos renascem e os amores se fazem efêmeros.

a máscara finalmente se ajusta na pele febril. vestimos nossos melhores sapatos e curtimos a vida como se pegassemos o último ônibus de volta para casa (até virar o disco para ouvir a canção novamente).

texto: felipe bastos

2008-09-02T19:55:00.000-07:00

O eterno retorno

Acordei na madrugada fria da serra, a neblina me cobrindo os pés e o aroma da terra molhada me chamando pra vida. A sala ainda escura, mas aquele azul quase negro do céu iluminava as minhas idéias de partida. De repente o espelho, o azulejo frio, (as pernas e braços), o bocejo e o café quente e amargo me sugavam pra'quela cama de nuvens mornas. Partidas idéias de partida.

O sonho me lembrava do retorno ao desconhecido. O suor do medo pingava nos meus olhos dilatados perante a idéia de abandono. Eu dizia "mas eu nasci aqui!" e sua resposta vinha na brisa fresca daquelas montanhas: "vá". Sem hesitar, agora que o café já estava frio e o azulejo insensível à borracha da sandália, corri para o carro e peguei a estrada. A mesma montanha agora morava no meu peito, enchia-me com a sua esperança do novo.

Mapas de nada servirão, enquanto for um borrão verde com linhas amarelas. Meu caminho será guiado pela amarela linha que o sol faz na estrada, os belos verdes campos nas janelas do meu carro. Isso me guiou até aqui. Meus pais me guiaram até aqui. A neblina e a montanha da cidade natal ainda estão no meu peito, gritando a independência que me presenteei.

Eu fui sem saber o destino; eu fui, sem o destino saber.

texto: felipe bastos

Se você acessa o blog do guto, tenho um recado importante: passaremos todo o mês de setembro com os blogs trocados. durante esse tempo, o guto estará postando no meu blog (TemposDifíceis), então convido vocês a visitá-lo quando quiserem. grande abraço.

2008-08-25T14:49:00.000-07:00

A última antes da primavera

Foram naqueles instantes de realização onde os olhos se encontraram em gestos providos de desejos mútuos. Depois de tanto sonhar e idealizar, o tão longínquo desejo estava prestes a ser suspirado.

Foram pequenos os atos de cuidado antes de a imagem começar a se movimentar na tela da televisão. Distância, mãos trêmulas, peito em chamas; um ano em duas horas, um fado antes do grande momento.

O preto e o branco, o tempo e as mãos sendo dadas sem a tal grande reciprocidade tão idealizada, só então um beijo intenso. Mostrei-me irrequieto, causador de caos, temeroso às expectativas que corroem a honra de um homem disciplinado. Íamos seguindo entre o vazio e as tentativas de carinho, passávamos, sorríamos, calávamos e ele tossia.

O tempo ia correndo de acordo com a natureza dos fatos, veloz. O frio chegou e eu o cobri pelos pés, apostando que o zelo fosse alma da segurança que eu tanto queria sentir naquele momento. Mais beijos vieram, enxerguei o rosto dele com a ponta do meu nariz. O roçar da pele tornou-se canção e a melodia desaguou no fim.

Despedimo-nos como desconhecidos, o filme e seus créditos. Eu abri as duas portas, na terceira e derradeira, ele sorriu, caminhou e não olhou para trás. Um ano em duas horas, o desejo cumprido, o sonho em cores, a alma pronta, e agora? O que acontece agora?

Texto: Paulo Augusto Franco.

2008-07-09T17:57:00.000-07:00

Fragmentos ao pé da cama

Ele andava friamente pelo corredor de paredes brancas enquanto ela tentava destrancar a porta enferrujada. Ela percebia que não era um herói comic enquanto ela se despedia dos pais no domingo de carnaval. Ele colecionava relacionamentos enquanto ela lamentava todas as suas perdas. Ele depositava nas flores e ela no banco. Ele se vingava com força no gancho do telefone e ela não conseguia completar uma ligação sequer. Ele gostava de beber vodca sem compromisso, já ela era adepta de mantras orientais.

Tudo enquanto novidade, ele era vanguarda, ela era indiferente. Ele contava moedas quando quebrava o cofre e ela comia a carne do porco sem dó. Ele possuía conta numa confeitaria toda colorida e ela estava endividada no boteco mais fuleiro do baixo meretrício. Enquanto ela andava, ele observava.

O fim da guerra ia chegando nos corredores do pardieiro, ela olhava furtivamente em direção e ele, e ele mantinha-se inerte ao fulgor da alma feminina dela que exalava desejo. Ela despertava para o futuro e ele remetia-se a infância. Ela era ele e ele não era. Ele compadecia de agrados e ela remexia-se em sonhos, deram os braços e caminharam em direção ao altar.

Texto: Paulo Augusto Franco

Foto: Rayani Melo - http://www.flickr.com/photos/rayani

2008-07-07T12:14:00.000-07:00

Yes! Those are butterflies!

Andava pelo quarto vazio, cheio de nada, cinza feito cigarros jogados naquele canto onde você se oferecia sem encargos. Os seus olhos azuis de droga perseguia e enfurecia qualquer cor que ousava-se na tentativa de pintar os pés pelo recinto.

Jogava os pés de chinelo de dedo e meia na primeira cadeira que via, vingava de qualquer bobeira do dia anterior. O gato resmungou e o flash da câmera disparou em captura de algum feixe ou fagulha de paixão ainda presente.

Colecionava pires e pratos da década de 60 na parede decadente do quarto de dormir, o recinto dos sonhos cinzentos que você se insinuava e depois caia fora, beija flor.

Circulava pelos cantos e via pelas frestas da janela o verde desbotado do jardim de fora, o verde e o cinza, transando em azul. A retina não agüentava mais os olhos do gato e força do hábito.

Assentava em cima da telefunken sem sintonia, distorcia, esmaecia, misturava cores nascidas das cinzas de tantos lamentos. Voava, batia, corava... borboletava novos sonhos.

Texto: Paulo Augusto Franco.

2008-06-07T14:04:00.000-07:00

Final feliz

Flora acordou com suor nas orelhas com o lençol pela metade, abriu os olhos sem nenhum intuito, a sinceridade dos primeiros segundos do dias sempre chamavam à sua atenção. Pelo chão, cacos de vidros faziam o mosaico da destruição, tudo foi pressentido, arquitetura dos finais.
Pela janela, a luz dos sol ia burlando os mistérios do quarto de Flora, descortinando segredos e intimidades. O cheiro do ressentimento era altamente persuasivo em sua cabeça. Os cacos e a selva. Clara estava pronta para limpar tudo e se redimir com o tempo, se dispor, deixar as mãos caírem entregues à vida de maneira espontânea, catar para não juntar.

Quem não se concilia com tempo viverá sempre na espreita da fantasia, no centro da frustração. Quem não assume o tempo não é digno de comer uma fruta madura, não faz arte.

Texto: Paulo Augusto Franco

2008-05-03T16:24:00.000-07:00

Fragmento II

Ela repetia para si mesma: Sinto saudades. Essa expressão soava como se o mundo estivesse dentro do seu peito, como se as manhãs fossem menos mundanas do que a sutileza de suas fotografias esquecidas na gaveta da cômoda. Um mundo partido e ela no meio.

Texto: Paulo Augusto Franco
Foto: Daniel Vilares

2008-04-27T07:05:00.000-07:00

Família reunida

Durante aquele fim de tarde embaçado, o sol cansado olhava pra mim como se eu estivesse perdido o rumo da lógica, como se o pasto estivesse se tornando um paradoxo em minha vida abandonada. Eu, menino inocente, voltando ao pó dos baús da vovó sem perceber que a fazenda já não existia sem as vozes da infância arredia. O piano no mesmo lugar, as lamparinas ainda fediam a querosene barato, o chão vermelho parecia estar inerte à força natural que o tempo trás. O bosque onde eu devorava as pêras ainda não maduras, secas e duras como o coração do avô, assentado e esguio, na ponta da mesa. A doçura disfarçada em fel ainda estava em meus lábios desbotados. O retorno à fazenda.

Abri a veneziana para que a explosão reinasse absoluta em meu peito de moleque, vislumbrei o campo onde eu cavei, com os pés, o futuro da minha alma católica. Os bois mugiam em minha cabeça, o cheiro de leite abarrotou as minhas narinas com um aroma de infância azeda. O sino da capela, o lustre da sala de visitas, o cheiro do lombo sendo cozido para o pai, a voz trêmula da irmã mais velha, ecoando pela varanda, presa em delicados bordados.

Meus passos lentos e cheios de remorsos faziam com que as estacas de madeira no chão gemessem, era um coro ensaiado contra a minha indiferença, eu as deixei apodrecerem sem trégua. A fazenda sofria sem o cheiro áspero da lenha se queimando, sem as nuvens de fumaça que o cachimbo do pai formava nas manhãs de domingo estranhamente desperdiçadas na varanda dos fundos.

De repente, o canto em que a mãe guardava com doçura a pureza os bibelôs que colecionava, presentes da família, caixinhas de música e bonecas de louça. Tudo recoberto pela ausência de um estímulo por parte do pai em seus monólogos antropofágicos diante do lombo estalando em brasas, o pai se ausentava através palavras moralizadoras. Era essa a sua forma de se perpetuar em nossas carnes, domesticando os sentidos ocultos da família.

Éramos descendentes de espanhóis, na verdade cristãos novos como toda a raça daquela região das Minas Gerais. Sobrevivíamos do sustento morno da terra fofa, das tetas febris das vacas às vezes semelhantes ao colo sombrio da mãe nas noites de trovoadas. Ah, as noites na fazenda que sempre me conduziam a um banho quente e uterino, ali, naquela bacia, eu, menino pequeno, me revirava à procura do cordão do sustento. O sabão de bola escorregava feito lesma, deixando a minha pele como a de um bezerro sendo parido. Tudo na fazenda era feito com um requinte de grosseria delicada, as manhãs eram celebradas pela chegada de um Cristo sempre derradeiro, aquele que representava, na textura da hóstia de domingo, o meu livramento nas noites de trovoadas.

A cadeira feita de palha estava em pedaços num dos cantos ermos da sala de visita, somente as migalhas restaram de uma família reunida. Eu me lembro do dia em que nos levaram a grande mesa dos banquetes, com ela, levaram a cabeceira, logo após o velório do pai. Partes dos vitrais das janelas estavam ainda intactos, inundando a luz do sol de um vermelho hostil e desbotado, um vermelho diferente daquele que iluminava os pés pequenos da irmã caçula enquanto brincava no chão. Eu senti um afresco vindo da alma quando lembrei da pequena irmã que morrera sem, ao menos, sentir as dores do crescimento. Não sabíamos o que era a justiça, simplesmente víamos os galhos e folhas caindo, assim como festejávamos a chegada da primavera na vila. Ah, as idas à vila sempre renovavam o meu espírito de moleque. Os carros de boi, as senhoras bordadeiras e os cachaceiros, o chupar da cana caiana tinha o gosto de um dos bancos da praça, o único que tinha a visão perfeita das três filhas branquelas da irmã do padre. Era numa daquelas peles joviais que se repousava o meu desejo.

Certa ocasião, enquanto eu me banhava no córrego perto do pasto, a prima apareceu em fulminantes olhares febris. Foi nesta tarde que eu conheci o cheiro quente de suas axilas esmagando o meu rosto, foi a primeira vez que o oceano sugou parte do meu corpo trazendo-me o gosto salgado da alma feminina em ebulição. A prima sabia dançar sobre o meu suor de menino arredio. Por um momento, éramos folhas e barro. Foi assim que toquei o solo pela primeira vez, no fundo do mar que me inspirava tantas curiosidades. A prima e o mar.

As estórias coaxavam por todos os cantos sombrios da fazenda abandonada, os cheiros que eu nunca senti, as palavras que deixei de dizer, as aparências que fugiram sem deixar um rastro de paixão no meu peito de menino sonhador. Havíamos deixando muitos vestígios de libido na fazenda, esqueci os ensinamentos do pai na beira do córrego, abandonei o ventre quando o pai partiu deixando as pernas da mãe como herança ao tio. A fazenda sempre fora um presságio ao abandono. Eu sentia uma nuvem de moscas entrando pela minha boca assim como a terra inundou o corpo do pai enquanto a mãe viúva, em choro contido, amargava o seu íntimo ritual da perda.

As tardes de domingo eram sempre dedicadas à tradição, ao feitio da alma familiar. A mãe mexia o tacho enquanto as meninas cantarolavam a sua volta. Os lençóis brancos quaravam no varal enquanto a luz queimava aos poucos a minha retina. Nessas tardes, a luz era resultado de pequenas explosões.

Os degraus que levavam ao pátio, à luxúria das galhinhas ciscando, os passos que me conduziam à ficção da liberdade. Estavam ali os mesmos degraus ásperos que forçavam os meus pequenos pés, o chão que parecia querer me fazer voar. Somente o cheiro de barro molhado havia ficado na fazenda.

“Eu quero continuar, eu repito”. A cozinha ainda tem a mesma escuridão curiosa, ela ainda simboliza as idéias aprisionadas, os traumas da mãe e a fome velada. Certa ocasião, a irmã mais velha escorregou num punhado de banha de porco que havia aparecido no chão misteriosamente, eu percebi no canto de sua boca a clareza do pecado, um sorriso contente, a forma perspicaz em que o desejo a havia dominado. A irmã mais velha e a pocilga.

Quando comecei a ajudar o pai na lida, o meu senso de observação tornou-se menos fluente, a dor devorava os meus braços dando-me a sensação de um cordão grosso sendo contorcido insistentemente. De um lado a expressão celibatária do pai e de outro a minha própria reprimenda. O homem significava a representação da virilidade braçal, da graça alcançada pelo suor, as rugas, a poeira e resistência. A mulher simbolizava, em toda a sua grandeza contida, a ceia.

A lida me acordava muito antes dos raios de sol tocarem as minhas pernas descobertas, o campo ainda coberto pelas lágrimas das noites frias nos esperava, sempre mal colorido em tons de virgindade.

O céu começou a ganhar uma luz mais tênue quando algumas lágrimas começaram a fugir pelos meus olhos. A saudade do pai. Aprendi com ele a caminhar debaixo do calor do sol à espera da subsistência, foi ele quem me ensinou sobre a relação com o tempo. Enquanto eu ia abrindo as portas empoeiradas da casa, eu ia lembrando dos olhos azuis do pai, sempre tão vivos e atentos aos movimentos dos pássaros no quintal. Apesar de tantas marras, o pai sabia com os laços líricos que nos uniam à cabeceira da mesa. A saudade é o que sobra de momentos fragmentados, a poeira ficou em meus olhos de homem. As lágrimas fertilizaram em mim um sentimento de ternura pelo pai, logo ele que nunca admitira o pranto. Deitei-me na varanda e esperei pelo fim de tarde da fazenda.

Texto: Paulo Augusto Franco.

2008-02-25T06:30:00.000-08:00

Futuro do pretérito

Eu nem estava a fim de escrever hoje, mas o céu está blindado por nuvens sujas, Radiohead soa arrastado nas pequenas caixas de som e meus olhos estão pesados como se o meu corpo estivesse retomando a consciência, após um longo período de apnéia. Isso me faz escrever.

Acordei com planos consumistas na cabeça, quando pensamentos assim conseguem me fazer sorrir, acabo tendo certeza de que se trata de mais um subterfúgio. Quando prendo os meus olhos em algum ponto irrelevante do meu cenário, me sinto como um carro velho, preso num engarrafamento. As rodas se deslocam desesperadamente de um lado para o outro. Eu não consigo me mover, as nuvens pesam sobre a minha cabeça. Então eu começo a pensar sobre o que poderia ter acontecido, quem poderia ter aparecido, como seria, onde eu estaria. É melhor perder-se pelo erro de um ato qualquer do que pela omissão.

Vejo um mundo tão vastamente oferecedor que me consumo em músicas e letras. A arte está por toda a parte sem pertencer a absolutamente nenhuma parte do meu corpo, são tantas células que consomem a minha redoma enquanto eu me mato de egoísmo e aventuras vãs. O desejo de reparar é muito mais frágil do que liberdade de rasgar os limites que sinto quando toco a distância. Sempre estamos em busca das ilusões, somos seres ficcionais por natureza.

Eu realmente não queria escrever, mas quem mais me escutaria? Quem tem o controle das ilusões ao ponto de preparar uma cama quente e confortável para eu repousar os meus sonhos sabotados?

O instrumento de irrigação deste corpo se prende pelo necessário sem saber que o conforto está no ângulo oposto ao vértice da razão. Sábias são as palavras de alguém que vive a soltar palavras mornas aos amigos queridos sem usá-las a sua própria ternura.

Venha, sente-se ao meu lado, deixe que eu leia alguma passagem de um livro pra você. Junte-se sua caneca às minhas expectativas. Deixe que o seu corpo relaxe ao ponto de sua cabeça deslizar sobre a cabeceira do sofá em direção a um dos meus ombros. Eu não te prometo. Eu não prometeria.

Texto: Paulo Augusto Franco.

2008-02-21T17:06:00.000-08:00

Fragmento I

Num ato de extrema fuga, ela saiu da neblina e entrou num táxi lotação com destino à clausura protetora de sua micro-morada. Primeiro ela deu boa noite aos outros dois passageiros e o motorista, logo após, olhou a igreja passar pela janela do automóvel velho já ganhando velocidade.

Ela estava frágil e inerte ao passar dos acinzentados cartões postais pela janela que mais parecia uma televisão velha de sintonia inconstante.

Sem perceber, ela encostou um dos dedos no casaco da passageira da frente, gostou. Tocou o veludo como quem colhe uma margarida. Ficou durante minutos passeando a ponta dos dedos pela gola sem que a outra a percebesse. Ela percebia cada piscar involuntário de olhos como se estivessem em câmera lenta, como sem fossem partes alheias de um documentário incompleto.

O automóvel parou, a outra pagou, agradeceu e saiu sem, ao menos, olhar pra trás.

Texto: Paulo Augusto Franco.

2008-02-04T10:52:00.000-08:00

Rua das Palmeiras n°17
São Abelardo
15 de Agosto de 1994

Querida Luíza,

Fiquei contente quando, ao entrar pela portinha da cozinha, encontrei a sua carta. Há um bom tempo que estou pensando em você e em como esteve a sua vida nesse tempo de separações.

Em primeiro lugar, eu troquei de jornal. Eu estou mais interessado na psicologia simples do cotidiano, ando mais cético em relação à Filosofia clínica. Você sempre soube que eu não sou muito de aplicar filosofias, gosto de senti-las sem muitas razões para isto.

Eu não estranho a sua mania constante de me culpar pelas suas perdas e mágoas. Você sempre me construiu como palavras-cruzadas em sua vida. Você tentava me conectar demais com o seu mundo, com os seus amigos que não eram meus e, talvez, nem seus. Eu acordava cedo e você tinha manias de despertadores. Eu gostava da nossa grama e você se preocupava demais com os vizinhos. Em qual momento você notou que a grama estava mais verde? Onde você se escondia do seu orgulho?

Eu não acho que remoer as palavras não ditas seja a melhor forma de começar a perdoar alguém. Eu também não creio que você algum dia quis perdoar o meu silêncio nas manhãs de domingo e as flores mal recebidas. O meu erro sempre foi faltar com palavras para cobrir as suas expectativas durante a primavera. Eu que sempre fui apaixonado pelos ciclos que as estações criam em nossas intimidades. Logo eu, que sempre cobria os seus pés enquanto a chuva, lá fora, tentava lavar as mágoas das últimas brigas que travávamos sempre no mesmo lugar. Você atrás da poltrona me atirando verbos e eu, de frente a lareira suportando suas imaginações.

Estou com uma nova moradora dividindo os cômodos, ela descobriu ontem que, daqui a oito longos meses, teremos um bebê entre nós. Serei, enfim, aquele pai que ensinará a sua pequena criança a andar de bicicleta durante uma tarde inteira sem se cansar. Poderei ser um em dois, aquele velho sonho que você escutava sem reagir.

Eu espero que você continue levando as horas como sempre viveu, com carinho e cuidado. Desculpe-me pela desatenção, nunca foi a minha intenção separar-me de você. Agora está feito. Mais um ciclo das estações mudou as pétalas das flores que você reclama. Mandarei fotografias assim que puder.

Com o carinho do nosso jardim.

Abner

Texto: Paulo Augusto Franco.

2008-01-24T16:14:00.001-08:00

Rua dos Alferes n° 74
Santa Maria dos Braços
17 de Julho de 1994

Meu caro e infortunado Abner;

Hoje me veio aquela doce vontade de beber vinho e sentar-me na varanda para remoer os sentimentos deslocados. Ninguém mais fúnebre do que você para saber das minhas manias as quais você mesmo chamava de “manias desperdiçadas”. Você deve, a esta altura, ter constatado que as minhas manias são as que você gostaria de ter, não é mesmo? Você e toda a sua moralidade forjada que me fez cansar de olhar para os seus olhos. Aliás, você se lembra que durante a paixão eu te disse que nunca me cansaria do seu hálito atrás da minha orelha esquerda? O imutável, que você sempre vivia descrevendo em parábolas quase estratégicas, não existe mesmo. Eu tinha razão.
Eu tive outras razões. Naquele dia blindado de inverno que eu deixei flores para sustentar o seu escritório, também moralmente forjado, eu só queria pedir desculpas. Eu pensei em não abrir a boca imaginando que o perdão emanava das pétalas, mas você não soube interpreta-las. Você não possui sensibilidade meu caro. Eu te construí como não deveria. Eu me brotei esperando o dia da sua colheita. “Não dá”, foi o seu último sopro de vitalidade.
Na verdade, eu não tenho razões para te escrever. Talvez seja o céu manchado pelas estrelas que insiste em me relembrar a nossa primeira noite de amor deitados na grama úmida da casa de campo. Talvez seja a raiva que brota sem vaso.
Por que você nunca mais voltou para aproveitar o sol da manhã ao lado da parreira que te causou tanto orgulho? Eu pensei um dia eu perguntar se você ainda lê aquele maldito jornal e se ainda se encanta pela aquela coluna de Filosofia Clínica que ficava no final das edições de quinta feira. Mas não responda, eu nem quero mais saber.
Procure o seu caminho porque a minha estrada está tortuosa ainda. Eu não sei mais o que quero fazer com as minhas letras que você tanto odiava tentar compreender. Apenas siga daí que eu tentarei daqui.
Com o perdão.
Luíza.

Texto: Paulo Augusto Franco.

2008-01-19T15:52:00.000-08:00

O prazer em três tempos

A manhã de domingo havia sido deflorada durante um frio úmido e costumeiro na vila Aurora. Os pássaros acordavam para cantar os anúncios de dia enquanto todos dormiam em sonhos formais. Todos, menos Clara.
Enquanto o vento ia trazendo as folhas que se perderam de seus galhos durante a madrugada, Clara tentava experimentar sensações como se aquela manhã fosse a primeira vivida pelos seus sentidos.
Iluminada por uma luz desfocadamente desbotada, Clara, deitada na grama úmida e macia, se remexia em busca de ângulos inevitáveis em seus membros. O seu cabelo amaciava-se na grama e o movimento de sua cabeça o único ruído sem sintonia daquela manhã, garoa na calmaria.
As flores iam nascendo e beijando o vento que ia contornando o rosto de Clara em desvios, os seus pensamentos fluíam como a saturada luz do sol invadindo os pés das árvores. As suas idéias já não esperavam por decisões. Clara só queria sentir o seu corpo fecundado e carregando expectativas em terceira pessoa.
Para que o seu ventre fosse fertilizado, ela calçava os seus pés na grama viva e assim, uma luz azulada ia concebendo, aos poucos, o seu corpo vestindo-o de solidão. Ela se rasgava em orgasmos frescos se perceber que a natureza a observava.
No momento em que os olhos preguiçosos costumavam ser abertos, Clara levantou-se cheia de doces percepções, andou uns quatro passos, recuou os dedos da mão direita e levou-a até um dos olhos formando um telescópio. Ela começava então a explorar as cores em forma de pequenos círculos virgens. O topo das árvores, as flores em sintonia com a liberdade... Foi então que ela abriu os braços, sozinha e completa. Quietude na montanha.

Texto: Paulo Augusto Franco.
Foto: Cena do filme “Virgens Suicidas” – Dirigido e escrito por Sofia Coppola.
Trilha: “Sunday Mourning” – Velvet Underground

2008-01-03T07:17:00.000-08:00

Passagem

Tudo começa no seu devido lugar e, a partir daí, os sentidos vão se tornando, a cada passo, mais livres, soltos e estonteantes.

Era a última noite do ano, as flores giravam com o som das águas enfrentando pedras em minha memória, os fogos no céu coloriam os meus olhos inquietos. Neste momento, o meu coração batia ferozmente. O universo era doce e causava um certo desespero em meus músculos rígidos pela noite.

Os sons iam se misturando com outros sentidos ocultos, o meu corpo pedia por abrigo e inconsciência. O rio estava a transbordar enquanto o vento soprava sem causar nenhum alívio ou aflição. Nada conseguiria me levar tão longe, até alguma curva.

De repente, a praça mais vazia, as folhas sendo varridas pelos anúncios de um novo dia. A minha solidão imprevista abortava os meus pequenos planos de vôo e, sem querer, me guiava para um porto confortável. Andando em círculos eu encontrei um ponto de olhar e, desde então, comecei a me soltar em passos retos.

Quando dei pelo céu, acordei num beco sujo e escuro nos braços de um anjo que acalmava as minhas palpitações com palavras que iam ganharam pétalas em seus lábios calmos. Aos poucos, as cores foram retornando ao berço como uma focagem esmaecida de uma câmera aposentada pelos passos. No peito, nos olhos, nas estrelas... era a hora de voltar.

O sol nasceu inspirado por detrás de uma roseira. Era o primeiro dia do ano, o nascer de um encontro às avessas. A saudade nasceu.

Essa é mais um estória que a veracidade é só um detalhe sem muita importância, é mais um fio de esperança cultivado em promessas derradeiras. Somos aquilo que contamos e sentimos ao contar. E, no fim das contas, atrás da roseira, somos um pouco de todas as pequenas “mentiras” que contamos. Não é verdade?

2007-12-18T12:44:00.000-08:00

Às 18:48 eu disse: “Deixa ir...”

Durante este ano que começa a arrumar suas malas, vivi as palavras de uma forma intensa e protecionista. Vou aqui me despedir de mais uma temporada de sons, desejos, sensações e aprendizados.
Desde janeiro, coisas aconteceram, surpresas foram abertas, aromas foram criados e dissolvidos em sentidos às vezes passageiros mas, não por isso, menos intensos. Abri as mãos para novas palavras pousarem. Trabalhei por etapas, investi em ações na bolsa materna, construí castelos mais firmes (um dia ainda cairão como os outros que já foram derradeiros). Alimentei-me de planos coloridos e de pétalas volúveis. Aprendi muito, me abri demais... mesmo que as vezes só a mim.
Obrigado pelos entendimentos e impaciências. Para aqueles que trancaram em fel os ouvidos, peço desculpa pela impermanencia da minha alma. Quem nasce livre de planos não os consegue sustentá-los por muito tempo.
Obrigado pela força dos hábitos mais puramente apaixonados dos amigos que transformaram pequenos detalhes em simples amores cotidianos. Obrigado pelas brisas do outono, pelas visitas da primavera e pelo charme que o prazer dos olhares me trouxe (mesmo os virtuais).
Sinto que o ciclo dos dias está começando a fazer o seu rito de passagem. Fico grato pelas dores e sensações de prazer.
Levo em mim o doce cheiro da serra, o imenso abraço dos encontros, as músicas que foram além de mim e condensaram o amor de ouvir qualquer sentido. Levo tudo, dos cafés aos estilos, das beiras aos insights, das conquistas aos berros de revolta, dos filmes aos textos incendiários, dos pontos às reticências...
Fico aqui, sempre me preparando para o próximo bolo com velas, para as novas sensações e formas. Continuo com os sonhos de marujo, com o velho amor no tratar e o cuidado ao perceber. Eu só quero deixar o rio escolher suas encostas. É o que sinceramente importa.

2008 Feliz.

Texto: Paulo Augusto Franco.

Foto: Pedro Goni.

Foto:

2007-12-12T13:36:00.000-08:00

Pela madrugada mergulhada em água eu fui começando a coletar fotografias dos meus ídolos vulneráveis. A luz vermelha suscitava em mim o velho desejo de aguçar todos os sentidos de uma vez a fim de detonar os poros vazios que tenho. Explodir, desfigurar e implorar por uma noite mal dormida. Foi o que eu fiz.
Revelei as confissões profanas aos meus ídolos, eu queria a aventura deles galopando em mim feito segredos desperdiçados, coincidências desnecessárias. “Na boa”, quem nasce fora dos planos consegue ser mais livre e aberto a significados sem propostas. Eu, feito ídolo.
O despropósito governa os meus encantos por todos os lados mantendo precisamente a sedução em segura distância. Naquela madrugada eu queria me explodir em moléculas sugando tudo o que é belo, sentindo tudo o que se faz fresco e, que assim, se torna fugaz.
Um momento para as confissões sem razão. Sem um pingo de noção eu quis dar a volta ao mundo em segundos eternos. Eu quis, sem sentido, ter asas brotadas dolorosamente da alma feito parto, feito dor de crescimento. A madrugada ficou, o tempo continua sem dono e os desejos estão feito flores ao vento. O vento que leva a paz que fica.

Texto e Foto: Paulo Augusto Franco

2007-11-26T15:11:00.000-08:00

O filho não pródigo

Eu saí de casa para voar, ver o todo e me iniciar aos ares da vida. Eu desagüei em tênues ilusões carregadas de discursos liberais. Eu escorreguei e abri o meu peito pudico para as introspecções da liberdade irônica
Com doze anos eu sentia as dores no joelho, eu crescia vendo e sentindo as dores das perdas. Mesmo assim, as páginas iam colorindo as palavras, os pássaros voavam em sintonia múltipla. A covardia não faz parte da alma de uma criança.
Sentindo cada peito úmido da terra, eu corria atrás de um trem grandioso, o mesmo trem e o mesmo tempo. Quando a casca é mais ingênua, a raiz é mais dura. O trem ia apitando desesperadamente me chamando a sonhar com seus trilhos, me instigando a sugar o ar úmido daquela noite estrelada e sincera.
Os velhos discursos são fábulas contadas pelas famílias. Eu ia escutando e sentindo as vozes me dizendo, em silêncio fúnebre e velado: “olha menino, não vá!”. Eu, menino crescido, besta e vencido, não fui. Eu abandonei o trem, me afoguei em formas frias. O sonho foi esquecido e o apito agora é apenas um zumbido.
Eu, com minhas dores de joelho, ia correndo pela relva seca arranhando minhas canelas finas, gritava, ia chamando e saudando com uma boina que parecia ter sido pintada em minhas mãos como se fosse flores. “André, André, André...”. O menino do filme, a minha personagem arcaica.
Ainda hoje eu consigo sentir os galhos secos escrevendo sobre a minha canela. As lentes ainda percorrem os trilhos da minha vida em cores em leve desgasto. Logo eu, que não mereço mais. Eu que abandonei os meus sonhos naqueles vagões sem perceber que o tempo só tem razão quando há sinceridade.
Depois que eu saí de casa com as fábulas na mochila, comecei a desentender-me com o futuro de forma a esquecer de existir.
A única forma de redenção agora é voltar para a estação e esperar para que um dia o trem volte a passar. Nesse dia as minhas pernas voltarão a ser sensíveis e, em minha mente, a garoa de final de ano voltará para tornar férteis os laços de existência bamba.
Assim, as dores voltarão. As tais dores de raiz quem embalam em leite morno o filho pródigo. O trem voltará a uivar.

Texto: Paulo Augusto Franco.

Foto: Jaime Silva.

2007-11-21T14:12:00.000-08:00

Manhã ausente

Daniel acordou com os olhos flácidos e preguiçosos, pensou no seu primeiro compromisso daquele dia, contou dez minutos de compaixão íntima e constatou que seria tudo meramente igual, rotina.
“Amar e mudar as coisas”, ele pensou filosoficamente em desânimo silencioso. O céu parecia estar blindado por nuvens opressoras, o momento figurava um frio na alma, uma agonia de desejos transparentes e inquietamente indetermináveis.
Por um momento Daniel sentiu-se resumido a reclames infundados, foi então que ele começou a perceber que as paixões já não faziam mais parte de seus passos. Já havia tempo que a imaginação não se fazia passar por instintos. Ali ele estava liso, empalhado e delicadamente cético.
O desgosto daquela manhã foi entronado num copo de chocolate frio. Sem trégua, sua casa estava sem cheiro e sua alma sem música.
Poderia ser mais uma manhã passageira, mais um estado inconstante. A contínua sensação de perda poderia desaguar a qualquer momento em algum colo sincero ou poderia simplesmente amanhecer outra vez.

Texto: Paulo Augusto Franco.

Foto: Vitor Nunes

2007-11-16T17:15:00.000-08:00

O 16/08/2002 - A jornada da alma.

Anoitece na alma do grande menino, a brisa se foi e o ríspido latejar volta a libertar-se. Ir com o vento nem sempre é um ato de elegância.

O desejo de não causar desalento e ódio é o que o guri percebe sem saber que o que realmente importa é entregar-se. Ele não sabe se a luz está na posição correta ou se é a sua vida que vive na eterna penumbra. Ele não entende a eira que separa o ser e o exercer. A Beira.

Tudo está calmo agora em seu quarto, ele escuta os singelos suspiros de orgulho de sua mãe como quem pede por abrigo. Aos poucos ele prende às pétalas da família e o mar vai se tornando mais distante. O útero.

Num pequeno vôo de alma, o insatisfeito moleque corado vai cumprindo suas letras e redigindo suas vis formalidades, inconsciente. Transparentemente, ele forja os dados e burla a consciência com quem maltrata um gato folgado.

Um menino, nunca saberá o que é dar a luz, portanto, vive à procura do calor úmido que o segura e resguarda, abraça e ama incondicionalmente. Ele procura por beleza e se cansa de encontrá-la, se culpa, se estremece e, por fim, sempre acaba se entregando como um covarde domador infiel. Sim, somos humanos e humanos são ciclos. Pensa o menino.

Texto: Paulo Augusto Franco.

2007-10-30T05:16:00.000-07:00

É, acordei pensando em você. Sonhei que éramos dois universos em confulência, que minha boca beijava a sua bochecha trocando o mais puro carinho. Me vi em teus olhos como quem já não procura mais nada na vida, como quem sonha sem épicas intenções.
Eu havia encontrado o meu lugar, onde o sol nos via, você e eu. Me dê uma beirada? Deixe que eu sente ao seu lado para te proteger dos monstros do espaço? Deite na minha cama e deixe que eu te cubra com o manto da ternura?
Sonhos... já não era mais verdade. Eu acordei sem você, sem o calor do nosso carinho. Me sobraram as músicas e delas as sementes que irei plantar um dia pra colher suas mãos. Só então o sonho virá e trará um sorriso pertinente aos nossos rostos. Restarão as poesias.

Eu te amo.
Eu também.

Para você, o improvável amor que mudou os meus passos em uma semana.

Paulo Augusto Franco

2007-09-23T15:53:00.000-07:00

Resolvi escrever hoje para tentar evitar o colapso de tédio. Domingos geralmente causam desejos instantâneos ou mesmo desvarios... Escrevi toda essa bobagem de aparência duvidosa à beira da água gelada. Me disseram uma vez que só isso cura ressaca. Na moral!

O brilho cansado do fim da tarde de domingo dá um brilhos dourado à superfície da minha pele. Com os pés mergulhados na água viva e fresca, fico pensando em correr para o mar só para encontrar, na fuga, um bom sossego para a alma. Eu quero a calmaria burlando a necessidade de ver tudo brilhar, arrêgo!
Quero me encontrar na orla, contemplando o limite do tudo. As águas agredindo as pedras, carinho da natureza, choque dos diferentes que insistem em amar. O meu, o seu, os sorriso de vários e eternos viajantes de estradas que vão "além do que se vê".

texto: Paulo Augusto Franco

Foto: Helder Ferraz.

2007-09-17T12:11:00.000-07:00

Além

E se assim seguíssemos seria o mais belo caminho já visto por duas almas que sabem o sentido que o vento traz. "...é preciso força pra sonhar e perceber que a estrada vai além do que se vê." O encantamento não é nada óbvio, não é coisa que se persegue, basta olhar, contemplar como quem olha, olha...
Experimente sentir o inexpressável, aquilo que só aquele de cima sabe, só ele amarga e contempla o semblante da vida. Seja sereno e sonhe, pois o ecstasy existe nas mais puras figuras humanas. Ela e o mar. "... eu que já não quero mais ser um vencedor, levo a vida devagar pra não faltar amor."
Venha ser grandioso em qualquer ínfimo ato de amor. Seja simples mas tenha a coragem para não ser superficial. "Diz quem é maior que o amor, me abraça forte agora que é chegada a nossa hora. Vem, vamos além..."

Para o meu irmão que resolveu seguir uma estrada que vai "além do que se vê."

Texto: Paulo Augusto Franco.
Fragmentos de músicas: Los Hermanos

2007-08-31T16:38:00.000-07:00

Capítulo II - Dos des-abafos

Estando eu cá, jogado entre papéis de espírito inútil, alegando a minha atmosfera complacente com
o formalismo que excede nas coisas.
Eu, Sufocado e Incompreendido em minhas bucólicas sincronias artísticas.
Talvez não seja esta a visão moderna do próprio habitat, ou mesmo a ausência de um caminho alternativo para abrir as narinas na alma. O excesso de razão condenou os homens a viverem em quadrados,vigiados.
Não há, meu deus, algo mais irritante do que a... simetria.

Texto: Paulo Augusto Franco.
Foto: Ricardo Sousa

2007-08-31T12:54:00.000-07:00

Lovage

É pelo dom de sentir o inexpressável que começo a escrever entre linhas de raciocínios naturalmente lacunosos. Através dos vácuos que os sentidos guardam, percebo a virtualidade que assombra os passos humanos, é uma etapa conflituosa de um processo no qual vamos espelhando-nos em fotografias alheias. How to catch a thief...

É talvez pela esperança inata que faço este gesto de escrever sem porquês, sem as aspas da civilização corrompida pelos castelinhos de areia. Faço isto com uma identidade efetivamente atribuída a um ente mais provocador, inovador... que é fonte dos meus desejos mais experimentais. Strangers on a train...

A invasão de transcendências vai assumindo as rédeas do mundo das pessoas de carne e gosto e desconstruindo as linguagens dos corpos dominados. Venho, por palavras, contestar... I´m like listerine keeping your mouth freezer...

Momentaneamente presenciamos as retroatividades da mente inconsciente, fase oral, desejos... A ansiedade vira vontade de comer... o mundo, o universo das coisas. Talvez eu queira mais do que “cinqüenta coisas ao mesmo tempo”, talvez eu nem queira sair da sombra. Eu só queria viver de certezas duvidosas no mundo da realidade fotográfica. Book of month...

Texto: Paulo Augusto Franco

Foto: "legs eleven" - artista desconhecido.

2007-04-25T18:49:00.000-07:00

Com ou sem freios, caio pelas imaginativas andanças da vida como quem abre as mãos para melhor ver as borboletas voarem numa sintonia sem rumo. Quando ousei perder o eixo, acabei ganhando um brilho em meus olhos.
Saí pela estrada de terra sentindo um tenro cheiro de vida em sua plena simplicidade de ser sem precisar parecer algo. Contudo, o meu lugar certo de estar parecia fugir de minhas idéias, eu não queria ficar, eu não queria ir. Bastava-me olhar e conservar-me num estágio eufórico o qual foge-me em todos os momentos de estabilidade bamba.

Texto: Paulo Augusto Franco
Foto: Paulo Augusto Franco

2007-04-18T15:54:00.000-07:00

"Aquele garoto" entrou num ambiente a meia luz, assentou-se perto de onde desejaria acomodar-se, pediu um café forte e, "ali", começou a remoer o vai e vem da vida.

Jogado entre o café e os pensamentos...

Texto e fotografia: Paulo Augusto Franco

2007-04-12T18:47:00.000-07:00

"Love can be like Band Aid..."

Modesta alma a espera de algum "boom"

Como quem espera... e espera...

...

Foto: Paulo Freitas

2007-04-08T09:13:00.000-07:00

A vida vista do ângulo agudo

Do teu ventre, céu. Do vento que eu produzo ao ver aquela vida movendo-se pela rua como se fosse intocável, inconformada com os seus próprios passos soltos. O que fazemos da vida são apenas reflexões de nossas conspirações. As estrelas não poderiam ser apenas mundanas assim como aqueles passos podem ser somente passos, devem ser como o céu, projeções da minha alma inquieta e trapaceira. Viver é sempre ultrapassar a razão das coisas, fazer de si essa própria assimetria de medidas. O infinito busca-me quando perco-me das contas. A minha vontade agora é de explodir-me numa expansão sem fim. Os significados seriam tão mágicos que os julgamentos seriam em vão, só perdemos tempo e esforços com pequenas coisas. As luzes incidem sobre a parte que me toca. A minha vontade é de saur cantando para quem não quiser ouvir. Que sintonia tenho eu com as coisas que não posso enxergar... Que viagens são essas que eu ando tanto a desejar? Que espécie de magia é essa que me faz cada vez mais insaciável? Mata-me com os seus infinitos passos hostis, caro desconhecido! Fisga-me para as estrelas e faça de mim uma ferramenta menos mundana! Formidável caro passageiro virtuoso. Você chutou o meu o traseiro só para que melhor visse as estrelas.

Paulo Augusto Franco

2007-04-08T08:39:00.000-07:00

Chuva de Verão

Com as mãos vazias e a mente entupida de glórias, ele fechou a porta do quarto, sentiu o calor daquele ambiente pouco arejado, sentou-se na beirada da cama e começou a remoer seus planos fracassados.
O tempo era instável como o vento, ora parava ora era arredio. Há tempos ele não sentia aquela tal onda de solidão corroendo-lhe os olhos com aflição. Era medo do que não via, medo do que não podia planejar com exatidão, sede de um roteiro, vontade de ficar de pernas ao ar completamente livre dos distúrbios da separação corpo e mente.
O mundo girava e seus livros continuavam lá, intactos na estante cheia de fragmentos da sua vida intensa.
Num ato estranhamente fulgaz, ele começou a morder os próprios lábios engolindo a saliva e esvaziando a mente de tolices humanas, o seu amor aflito pedia desesperadamente por aconchego. Folhas secas começaram a cair do teto, caiam delicadamente e tocavam o chão afim de ali encontrarem um repouso. As lágrimas também caiam e escorriam pelo rosto dele, molhavam o seu colo tornando a sua mente mais fértil.
A vida parecia-lhe fugir por entre os dentes, deitava e rolava zo,bando do seu romantismo dependente remanescente da época em que ele corria eufórico por entre as árvores caçando qualquer tipo de aventura cinematográfica.
Sozinho, atônito, cheio de vida e tédio, ele passeava com os seus olhos pelo seu quarto molhado e quente depois da tempestade de verão.

Paulo Augusto Franco

2006-11-01T08:28:00.000-08:00

E se fosse agora...

E seu eu fosse abrir os olhos, eu enxergaria um horizonte e um colo, para sonhar, imaginaria uma atmosfera mais interessante... sem peso!
Se fosse para estar, viveria no mesmo corpo, sentiria a brisa do mar, do alto e do ínfimo passo. Cantaria como sempre usei, brincaria como sempre trabalhei, vestiria como sempre mudei. E se fosse agora? Seria para sempre! Se estivesse na dúvida, continuaria certo, para poder caminhar, meditar, sonhar... Sonhar como quem desperta por dentro, despertar para racionalizar sem deixar de sonhar. E se fosse? Beijaria o tempo como quem abraça uma causa própria, amargaria a perda com a certeza da mudança... a imagem, a passagem, a volta. Eu perceberia, me sentiria, me articularia e dormiria, como se eu estivesse em casa, em mim.

Paulo Augusto Franco

2006-10-25T17:34:00.000-07:00

Reticencias...

Belos tempos com seus grandes engodos que viajam.
O mar revolto cospe gelo,
os marcianos de cá suspiram mascarando o desespero.
É tudo um processo,
Recesso e reverso.
As máquinas falam,
Nós repetimos,
em série,
em busca...
Dê?
Da memória,
Da ausência,
Dos sentidos...
Das palavras.

Paulo Augusto Franco

2006-10-24T17:12:00.000-07:00

Um sexto sentido

Um jovem homem entrou de mansinho em uma sala ampla com dezesseis cadeiras velhas, analisou desconfiadamente cada detalhe, escolheu uma cadeira, sentou-se e suspirou fundo. Aos poucos ele foi despertando a sua imaginação, ocupou alguns assentos com figuras familiares e, aos poucos, foi completando as demais. Velhos, crianças, fracos, destemidos, sinceros e oprimidos. Observou olhares apreensivos e negros. Em um determinado momento, as paredes antes brancas e lisas começaram à ganhar formas as cores o surpreenderam,ele começou a sentir-se pulsando com novos sons e percepções abstratas. Logo novas figuras surgiram no espaço, ele aprendia a observar a diversidade, as paixões nasceram em sua mente, vieram-lhe também sentimentos mais estranhos, a posse, a angústia e a decepção.
A sala tornou-se uma montanha, a cada nova constatação um cume. O homem criou em si fortalezas que se tornaram moldes e preconceitos mais tarde, logo ele foi perdendo seus cumes, entrou na atmosfera da normalidade constante. O homem nasce, cresceu e murchou, atrofiou-se.
As novidades não possuíam mais força, o jovem homem buscava por fundamentos onde a superficialidade o cobrava mais, progressivamente o meio foi se tornando o reflexo fiel de suas idéias, ele perdia a imaginação, tornava-se adulto.
Um dia o mesmo homem abriu os olhos e observou, voltou a acompanhar seus passos, aos poucos foi se sentindo parte de cada toque no chão, abriu as mãos para sentir o ar, sorriu ao escutar a natureza ao seu redor e percebeu que o universo era a sua própria manifestação. Ele cresceu através dos olhos, descobriu que o tempo era mediador dos seus desejos e que o controle não é nada mais do que uma visão ilusória que temos do tempo. Ele começou a aprender mais sobre a sua existência, constatou que a decepção pode ter o mesmo significado de libertação e percebeu que os desafetos tiveram até aquele momento, mais ênfase do que os afetos.
A preocupação vem antes e depois da sede, funciona como um interminável ciclo de desejos sendo saciados. O tédio ganhou um novo nome, ansiedade. Isso tudo é fruto da observação, enxergar-se no mundo é um exercício de percepção, um sexto sentido é o que chamo de coragem para mudar depois de perceber-se.
O homem parou, viu uma folha seca cair de uma árvore e percebeu que tinha realizado ali uma revolução humana.

“Olhar para fora é sonhar; olhar para dentro é despertar.”

Foto: Ricardo Costa

2006-08-31T07:17:00.000-07:00

O último fio

Pareço-me como uma velha parreira durante o Outono. Ando perdendo-me dentro do meu próprio ninho, ora sinto sopros de vida, ora sou uma brisa prisioneira. As vezes elucido-me com novos caminhos, sigo reticente por eles porque não é sempre que caminhos significam rumos.
Agora, adulto e aflito. Não quero perder o último fio de magia. Quero ir para Paris, viver um filme, assistir a vida e dançar novos passos. Eu, lírico e perdido.
Desejo apagar as lembranças amargas, delas só espero a sabedoria que ficou, quero voltar ao controle consciente dos meus pensamentos. Na boca, só o gosto de café e chocolate, nos ouvidos, otimismo e jazz.
Os becos são estreitos e os horizontes infinitos. Sinto-me limitado pela minha mente, sou como sangue temporariamente coagulado. É assim que sinto, assim me libertarei. O estado da graça nem sempre é a plena felicidade estruturada em moldes, mas sim a vontade de continuar vivendo, sorrir e beber muita água. Água tem somente o gosto de água oras! Para quê viver atrás de significados tolos?
Sinto muito pelo momento, que o passado me desculpe, mas eu vou rompendo para seguir em frente cantando a minha terapêutica canção do tempo. São elas! As neuroses que tanto nos afligem, as dúvidas, a inércia, o medo e as perseguições sem sentido algum. Correntes.
O último fio da magia... Ele me dará o vigor do impulso, virá como correnteza, sem barulho, alarde e assim, permanecerá.

Texto: Paulo Augusto Franco
Foto: José Eduardo (www.1000imagens.com)

2006-08-02T15:20:00.000-07:00

Papai;
Com toda a minha franqueza... saudade.
Saudade do que foi e do que era para ter sido
Falta, grande ausência... zona de impacto
Meus ares suspiraram ainda acordados
Vivos e conscientes... inertes
A dor ainda insessantemente presente
Meus olhos, seus espelhos... os jardins
Que um dia tu me destes com carinho
E que hoje me fazem lúcido.
Com todo amor... saudade.

2006-07-25T09:05:00.000-07:00

Agora que escrevo

Escrevo sobre as cartas desoladas
que embrulham remorços
sobre lençois lúcidos e suados.
As vezes sou um prisioneiro do papel.
Sou de Vênus e sofro de clastrofobia.
Escrevo sobre as ruas,
me lembro de alguns passos,
escrevo palavras,
e as apago no ar...

É um muro que nos separa.
Você e eu,
Ocidente e oriente.

Passo os dias a escrever,
Relato o inverno,
Emolduro pontes,
Revivo uns abraços
E focalizo outros olhares.

Escrevo sobre o meu jardim,
Exibo flores,
Camuflo as pragas...
Eu me confundo,
Me misturo,
Me desfaço em moléculas
Para viver o mundo.

Sorrisos, família
Guerra, insensatez...

Apago tudo o que é
Para se tornar o que era.
Mas... O que será, será!

2006-07-06T09:32:00.000-07:00

Eminências

Deitado sobre uma grama pontiaguda e seca, ele observava partículas desconhecidas pairando no ar, o sol brilhava, mas não era morno o suficiente para envolver o seu corpo relaxado num conforto protetor.
Ele pensava no tempo, nas rochas e nos sorrisos, as suas mãos estavam dadas, unidas e receptivas, os seus poros exalavam desejos antes aprisionados e agora cautelosos. Por um momento ele sentiu como se o universo coubesse dentro dos seus sapatos, sentiu-se pisoteado pela sua própria sombra projetada em outra forma. Ele contava o tempo mesmo sabendo que o tempo não era da sua conta, libertava olhares e carinhos sinceros como se fosse a mãe do seu próprio parto, angustiado...
Com a luz do dia no rosto e a brisa fresca murmurando em seus ouvidos cansados, ele passou a querer tornar-se inerte às passagens, desejou fugir pela saída de emergência, preferiu fazer-se distante à amargar supostamente a perda de uma dúvida saborosa.
Ele levantou-se, deu três passos flutuantes pela grama, encheu os pulmões de subsistência e fugiu. Correu como seu fosse um homem alarmado por uma tragédia eminente, os sentimentos o ludibriavam e o fazia palpitar sobre o lenços nas noites febris do inverno.
Deitado sobre um colchão extenso e denso, ele fazia cafunés e se alimentava de um momento sublime e fascinante. Dois seres, duas almas, um olhar e vários intuitos. A grama virou tecido, o vento tornou-se suspiro e o céu se pos tangível. Ele amargava a dor das atitudes emperradas na porta da mente e planejava um novo meio de fuga, mas ele não se permitiu. Mostrou-lhe seus dedos firmes e começou a contar-lhe coisas triviais. Suas mãos lisas escorregavam em fios de cabelos nunca antes desejados e confiados, ele sentiu-se prensado entre dois muros, reprimido, mas feliz. Belo e doce olhar, de tão vasto o se caminho se fez mar.
A dúvida pesa e o frescor revigora, ainda sim ele vai trombando, caindo, sorrindo, beijando e chorando. Esse é o seu meio de fazer a sua vida pulsar.

Texto: Paulo Augusto Franco

Para o encanto... é uma honra!

2006-06-26T14:09:00.000-07:00

Algumas coisas...

Na noite fria, meu rosto pálido disfarça a minha amargura com sorrisos matinais. Divirto-me e me envaideço em um tumultuado mar de expressões.
Os meus poros libertam as paixões e resgatam os medos, medos que a cada leve instante abrem mais os meus olhos. Cálidos e analíticos...
Os meus espelhos falam, mentem e duvidam. Eu duvido do brilho que as estrelas têm, mas conservo o encanto luzidio porque é isto que me carrega e sustenta nos espaço dos sonhos lúcidos.
Estou perdido e decorado por saudades, busco por caminhos cada vez mais alternativos e trabalhosos. Trilhas floridas, guardadas, ornamentadas pelo lirismo das poesias... Passos...
Saudades do berço, do ninho e do colo. Não sei como me postar diante de minha própria presença tão infantilmente madura. Abismos...
Na minha casa, na penumbra e no excesso. O meu rosto tenta manobrar em apuros o tempo afim de tornar o presente algo mais colorido e as previsões menos interessantes.
As pessoas voam e passam por mim felizes e cheias de pompa e peso. Meus espelhos tolerantes, minhas oscilações desconcertantes...
Sobrevivo ao tempo, ao montante e à massificação das horas. Os momentos andam calados e as paredes tortas. Estou fundido ao reclame e livre das rimas.
Pobre da magia que anda tão ausente, se estivesse por perto iria se inspirar com tamanhas manias e atenções.
Pobre das manias... Elas não sobrevivem a tanta movimentação.
A informação corrompe o conteúdo, malditos são os conceitos, eles nos acostumam com a frustração e deturpam o verdadeiro sentido experimental da vida.
Não entendo de saudades de muito menos de cálculos, só percebo, me mantenho somente na observação e na absorção. Forneço, incorporo e padeço... Eu mereço!

Texto: Paulo Augusto Franco

2006-06-16T12:24:00.000-07:00

As respostas estão por todas as partes

Com o decorrer do tempo nós percebemos quantas coisas nos fizeram acordar e sonhar, quantas pessoas passaram pela nossa vida e deixaram um pouco de si em nossas atitudes. Nossa caminhada é como um ciclo de necessidades e aprendizagem. No verão sentamos à beira de um jardim colorido e sentimos o frescor da sombra de uma árvore, daí vem o outono jogando com o vento as nossas folhas velhas dando a elas um sentido de resolução, o inverno chega e nos trás a reflexão, enfim a primavera se apresenta trazendo novas flores e atitudes...

"Era num dia crucial, eu estava muito expectativo e..."

"Ela estava preste a libertar uma vida dentro de si quando..."

"A dúvida amaciava a arrogância dele e fazia com que..."

"Ele parou para refletir mas sabia que chorar lhe faria melhor naquele..."

"Era questão de momento, ela se divertia com a presença de um..."

"Não sabia se chorava aos pés da partida ou se..."

"Sim"

"Não"

"Eu te amo"

"Eu também"

O tempo age de maneira a nos tornar mais sensíveis, sábios e solidários. A gentileza faz com que ajudemos os outros a continuar suas jornadas e ainda nos torna pessoas mais firmes em nossos propósitos. É necessário acreditarmos na sabedoria que a vida carrega com o tempo, o ciclo de nossos sentimentos e angústias age tal como os ciclos da natureza. Se o outono chega é porque já é tempo do verão partir. Aceitar e refletir são dois passos simples e fundamentais para sermos serenos.

No tempo estórias se cruzam e dão vida a novos períodos, a vida constrói novas posturas e amadurecem experiências. Os ciclos pertecem à bela natureza que o tempo nos mostra sempre, as respostas estão nele, em todas as partes e, principalmente, dentro de nós mesmos.

Texto: Paulo Augusto Franco

Foto: Gisele Freire

2006-06-09T15:26:00.000-07:00

Um lugar que...

É um tímido vilarejo inusitadamente perdido no meio do mato, suas pequeninas ruas têm um tracejado livre como se fossem linhas imaginárias, ruas sem nenhum pretensioso destino. É um vilarejo de pessoas pacíficas, tão caladas com corações falantes. Habitantes que possuem olhares absurdamente brilhantes. Lá os sonhos semeiam lindos canteiros cobertos por cores assim como os pais semeiam o carinho nos corações de seus filhotes, o vento é bom, os lares são aquecidos...
O rio corre, todos param para escuta-lo. Os pássaros revezam-se no canto para que a melodia da vida não fique descontínua. Tempo, rugas, partos, partidas e belos ângulos por todas as partes. Lá pode-se escutar as brincadeiras infantis, os romances e paixões juvenis, a sensibilidade madura e as estórias, belas estórias...

Quando o seu coração estiver triste, remeta os seus pensamentos para este vilarejo, torne a serenidade algo vivo dentro de você, a paz está bem mais perto do que pensas. Pense no barulho sincero do rio, no som da brisa calma, dance sozinho, liberte os seus braços, abrace... Se for para cair, caia, lamente, chore, mas lembre-se de se levantar e voltar a sorrir. Cante e seja cordial, toda a forma de gentileza nasce, cresce, voa e volta, sempre volta. Todos nós somos menos misteriosos do que costumamos imaginar ser. Passou, passará... A vida é sempre uma boa surpresa.

... está dentro de nós.

Texto: Paulo Augusto Franco

Foto: Capa do filme "Elizabethtown"

2006-06-01T08:25:00.000-07:00

Bem que um dia eu quis elogiar a solidão...

Ai... Um belo dia eu sentei e fiquei na minha silenciosa varanda de frente para o meu jardim e tentei esvaziar a minha mente. Os pássaros cantavam formando uma sinfonia que beijava os meus ouvidos e enaltecia a minha presença ali. Era primavera, a brisa trazia um perfume de ninguém, minha alma desabrochava ao sentir o frescor da gota de orvalho que brotava dos meus olhos descomprometidos com o tempo. O tempo, aliás, era ausente, eu só percebia que a chuva viria quando o sol se cansasse e a natureza os revezasse como uma tática para a continuação da vida.
Conheci, assentado na cadeira de palha, que o silêncio me conhecia, sabia das minhas paixões e as calava quando julgava que elas necessitavam de serenidade. Eu adormeci com olhos entreabertos, sonhei que eu voava entre as penas de uma andorinha, livre, crescia no meio do mato, eu, úmido, solo...
Quando dei por mim, eu não estava mais presente. Meu conjunto se tornara fragmentos dispersos, cada um com sua função, seu estado. Um voava, outro fertilizava, um destruía, outro fundia... Neste momento, somente aí, eu me senti completo.

Trocando a condição “solidão” pela opção “estar só”

Texto: Paulo Augusto Franco

2006-05-27T16:39:00.000-07:00

Tudo é uma questão de ênfase

É fato, o mundo anda em uma profunda discordância. À cada instante uma cambada de gente morre por aí, de fome, homicídio e de desgosto, isso mesmo, até desgosto! Os “poderosos” se corrompem cada vez mais por cada vez menos, sociedades estão em guerras e pessoas estão com corações frios e acomodados. Mas eu não estou aqui agora para falar sobre a obscuridade humana, pelo contrário, quero pensar e agir positivamente.
Tem dias mesmo que nós acordamos como verdadeiros “defuntos vivos”, enfiamo-nos na rotina e trancamos a mente impedindo qualquer forma de criatividade e beleza cotidiana. Acordei um dia desses sem perspectivas, eu estava feito um sonâmbulo deixando que aquele momento fizesse parte de uma espécie de inércia do tempo e de quebra, involuntariamente, abri uma janela para o negativismo. Esse dia me serviu como um sinal para mostrar-me a fonte do mal-humor que infelizmente domina o mundo.
“Que dia estranho”, “odeio a chuva, ela só cai quando eu resolvo sair da toca”, “Como as pessoas andam ignorantes”, “O mundo está ruim das pernas”. Estas comuns expressões que costumamos usar no dia-dia dão idéia de fatos externos que acontecem e nos aborrecem, certo? Errado! Há uma famosa citação que diz que o externo é reflexo de nós mesmos, de nossa alma, nosso estado e nossa mente. Como de fato, durante o nosso mal-humor egoísta nós é que somos estranhos, inconvenientes, ignorantes, “ruins das pernas”. A extensão de nós é o nosso jardim, analise suas cores, sua grama anda precisando de um reparo? Pense bem! A vida é uma dádiva única e imediata. É momento para pensarmos nos nossos próprios nuances e moldar o mundo de uma forma mais positiva. Não amarre suas ideologias com medo do que os outros pensaram delas, não sinta vergonha e dê ênfase as belas coisas, logo serás mais belo também. A ênfase é a alma do negócio.

Texto: Paulo Augusto Franco

Foto: "Reflexo do meu ser" de Pedro Moreira

2006-05-21T17:44:00.001-07:00

O tempo e as cartas

É tudo tão diferente, disforme e complexo. Escrevo aqui, novamente, sobre o tempo e a metamorfose. Muitas vezes estive em situações excitantemente estranhas; não sabia se exercitaria a lembrança, se vivia aquele momento com a singularidade que ele possuía ou se tentava delinear algum longínquo pedaço de futuro. Estou assim agora...
Todos declamam: "Viva o agora!". Como se fosse uma espécie de hino à própria existência. Intrigante é quando nos lembramos que o agora é o resultado fulminado do ontem e ainda, é a matéria prima básica para a construção do amanhã. Com qual dos três devemos fica?

16/08/05
Cidade do Horizonte
Caro amigo,

Acabei de chegar de viagem. Sim, estive nas montanhas do vale infinito respirando um ar fresco, seco e cheio de pureza. Como toda a minha entranha, tudo naquele lugar é casto e singelo. Todos os fins de tarde eu fazia com que minha alma se retirasse e refletisse numa pedra grande e parcialmente povoada por musgos, que, de tanta vida, parecia aconselhá-la com palpites sobre o tempo. Eu sentia minhas costas desacordadas, a luz avermelhada do crepúsculo me fazia perder a lucidez e sonhar como um anjo caído e com asas fortes. Acredite, nunca estive tão perto do sol como lá.
Quero ainda narrar-te as belas noites de primavera que passei numa janela velha, olhando para o céu, dando nomes estranhos ás estrelas e me distraindo com belas palavras que pareciam, involuntariamente, saltar por entre meus dentes.
Sonhei muito, cantei demais, me embriaguei e chorei sorrindo. Ainda me sinto um pequeno menino em meio a novos brinquedos. Meus olhos brilham!
Sabe aquela sensação de que algo está quebrado e se tenta buscar um conserto a todo custo? É algo inerte que desperta muita dúvida dentro de mim. O chamo de desespero mundo.
Estou de volta a minha velha cidade. Voltei a sentir aquela angústia ociosa de que conversamos a um tempo atrás, lembra-se? A vida aqui é demasiadamente pedada e estática. A grama do meu jardim insiste em não crescer, nem sequer muda o seu tom de verde. Estou reticente. Sugiro-te uma visita pelas bandas de cá, o que achas?
Um forte abraço. Ciao!
Del Mar

21/05/06
Terra Prometida
Caro amigo,

Ainda sinto cá comigo a sua espontânea presença, como quando me visitou no ano que se passou. Quero dizer-te que por esse longo curto período que passou, muitas coisas evaporaram com a água do verão, eu cresci e me tornei tão imenso que acabo, as vezes, por não agüentar o meu próprio peso. O tempo incrivelmente rápido durante minhas caminhadas matinais, meus olhos não conseguem encontrar uma luz que os faça brilhar e minhas reflexões se tornaram apenas sólidas análises. Andaram cortando asas por aí também?
Sinceramente, eu não sei por onde começar a minha busca por forças. Já tentei sem sucesso o divã, o sono e até o fim do arco-íris. Ando sempre na corda frouxa que liga o imaginário contemplativo à realidade crua, o amor nacisídico à minha estrutura óssea. A mesma linha disforme que liga Jerusalém aos refugiados da faixa de Gaza . O peso das pedras me ensinou a voar, mas também me trás de volta ao solo rígido em apenas um golpe livre.
Meu querido, como vês, sou um novo ser, talvez uma nova espécie feliz. Até agora fui construído com boas e más palavras, água morna, sonhos ternos, tropeços e guinadas. A reflexão do tempo me trouxe até aqui, aqui estou, pronto para que o hoje vire ontem e que este ontem vire vento. Vento, este, que te leva esta estranha carta.
Fique com o meu confortável e solitário abraço. Salut!
Del Mar
P.s: Cuide com carinho do seu filho mais novo que palpita repetidamente em seu peito. Não se esqueça de aguar a grama para que ela cresça e mude sempre o seu tom de verde.

Texto: Paulo Augusto Franco

2006-05-17T09:15:00.000-07:00

O Nosso próprio holocausto

Eu sou um hipócrita! Não vejo nada além do meu próprio mundo mudo de quatro paredes, duas pernas e uma massa cinzenta. A chuva cai, um abandonado se destrói, uma criança morre, a África morre, o rico fica milionário, eu me entorpeço, o sol renasce, a guerra continua e o ano acaba.

No meu quarto escuro eu, estruturado na velha cadeira, observo o retrato da minha mórbida perplexidade frente a tamanho descontrole social do mundo. Imóvel, impotente e ainda provido de esperança. Quero crescer e virar gente, amadurecer para não me tornar mais um delinqüente que se esquece da sensibilidade diante de um mundo em progressiva auto-destruição.

Desejo ser homem! Homem para colaborar com a paz sem ter de fraudar um inferno desfarçado de patriotismo, desejo girar com o planeta plantando boas sensações, alimentando sonhos, e praticando o carinho sem exigir cumpom fiscal algum. Eu sei, meus sonhos são maiores do que meu 1,75m.

Que seja o fim um dia, do mercado imperialista dos ricos, do ódio interracial que mata as cores e culturas, que seja o fim da escravidão capitalista dos cínicos (no pior sentido da palavra). Pobre dos filósofos! Pobre dos mediadores, as nações não estão unidas.

Estou aqui estagnado numa atmosfera blindada pelo otimismo, tentando me libertar da covardia, das três cores básicas da mídia e da clausura de um mundo individualista que forja um bem estar geral, mas que no fundo morre de fome. Ali se mata e aqui se unta.

Texto: Paulo Augusto Franco

2006-05-03T12:46:00.000-07:00

Caríssimo ser desconhecido,
Permita-me aqui tecer um pouco da minha crueldade. Sinto em mim uma frieza com a mesma intensidade de um gigantesco iceberg se rompendo no imenso mar. Fico muito melancólico ao dizer-te que o usei como uma latrina velha, despejei em você todo o meu ardor sexual e agora sou eu que me ardo numa frenesi de consciência. Justificar-me? Talvez não, palavras são palavras porque não podem ser engolidas novamente. A única coisa que posso fazer é calar-me e fingir que nada acontece com você, meu caro marionete de sonhos, não olho para você como me olho nos seus olhos, na verdade você nem cabe nos meus planos mirabolantes, sinceramente, acho que ninguém cabe. Espero uma dia pagar-lhe, mesmo que seja com dos meus estúpidos desejos de boa sorte. Me desculpe, mas sentimentos são incalculáveis...

Texto: Paulo Augusto Franco

2006-04-25T05:22:00.000-07:00

Caro desconhecido;
Acordei hoje com sono nunca visto, desejei estar coberto por folhas secas e com a mente difusa num paraíso onde sonhos podem, distraidamente, crescer sem o compromisso de serem grandes de fato. Hoje tenho a impressão de que tudo não se passa de uma ilusão, preciso de um apoio para suportar a dor que o tempo impõe sem restrição ao tamanho da força que as vezes finjo possuir. É verdade, as coisas mudam toda hora. Nem eu bem sei quem sou, o que eu quero ser e muito menos quem eu quero ter. Querer ser e querer ter, meu amigo um dia eu te contarei quando eu crescer.
No momento não me comprometo em lhe ajudar, minha energia vital está muito baixa de tanto forçar pelos outros e nunca, nunca ser recompensado. Força é algo que exige necessariamente uma reação, eu não a tenho.
Nesses dias, por aí me deparei com o seu olhar de estranheza e melancolia, eu sei que as vezes sou consumido por uma força supra-humana que não me deixa enxergar um palmo diante de minha "lúcida" visão, aliás, lucidez é algo relativo, e é relativo porque é íntimo. Mas espero poder encarar-te novamente com olhos de uma aprendiz apaixonado.
Meu amigo tão querido eu cansei de me cobrar com tanta intensidade forjada, a era da sobrecarga acabou com meus amorezinhos narcisistas e está me transformando num ser racional e dogmático. Espero-te em alguma esquina torta onde possamos viver a alegria verdadeira de um carnaval ou de um pesadelo...
Um fraco, porém, confortável abraço
...

Texto: Paulo Augusto Franco

2006-04-17T13:52:00.000-07:00

O menino e a montanha

Nas noites claras de tantas estrelas um pequeno menino sempre visitava uma montanha com a esperança de um dia sequestrar uma das milhares de estrelas disperças no céu. A montanha costumava a ser o seu refúgio terno e tranquilo onde seus sonhos e segredos brincavam em cirandas livres e descontínuas, sem regras e limites o menino sorria e chorava nas copas das árvores.

Um dia, enquanto o menino brincava com sua fragilidade em um lago frio da montanha, esqueceu-se de tentar raptar alguma estrela, então, mudo e tenso, o pequeno menino sentiu suas pernas ganhando comprimento e seus sonhos doces sendo consumidos pela neblina da noite. A atmosfera obscura o inebriou no desencanto. O seus segredos perderam o encanto, seus sonhos se perderam do infinito e o menino perdeu o seu menino...

Oh menino!, onde estarás? Será que não vês o seu menino diante de sua tão alta montanha?

Texto: Paulo Augusto Franco

2006-04-06T14:23:00.000-07:00

Tempo e Espaço

Amadurecer pode ser mais fácil do que pensamos.

A um tempo atrás, quando tudo para mim era a minha gostosa morada familiar no interior das facilidades, eu costumava a pensar que tudo seria como sempre era, idealizava um monte de coisas bonitas e achava que em todas as situações da vida eu agiria com a mesma serenidade de sempre. Felizmente as coisas não são bem assim.
A vida longe do ninho faz uma pessoa se libertar da dependência, criar novas perspectivas e desenvolver meios de improviso. A beleza da liberdade está na sensibilidade , em encontrar sempre um meio termo, uma ponderação para o dia dia. É ótimo aprender com novas visões de tempo e espaço e com sua ilimitabilidade. O tempo nos faz crescer, sonhar e, principalmente, nos faz perceber a inconstância e a delicadeza da vida.
Um novo lugar muda tudo, posturas, aprendizados, amizades e a nós mesmos. A um tempo atrás, quando tudo era mais prático e cômodo, eu não valorizava tanto um abraço de apoio, um telefonema, um almoço de domingo, enfim, eu não costumava a admirar e a exercitar tanto a gentileza como faço nesta nova vida longe da raíz. Aprender com o tempo é fundamental para entendermos, aquietar o coração e continuar a seguir em frente. Hoje não tenho mais tudo pronto, mesa posta e comodidade, mas tenho responsabilidade, segurança, determinação e uma família de amigos sempre pronta a oferecer carinho.
Amadurecer dói sim, mas a dor do crescimento exige tolerância, e é somente por esse processo que transformamos velhos galhos sêcos em novos ramos de flores. Através da percepção conseguimos aliviar as tensões diárias, podemos fazer com que um simples olhar se transforme em uma visão artística do espaço e, abusando da criatividade, podemos melhorar a nossa embaraçosa relação com o tempo.
Por fim, se sentir parte da natureza é deixar a vida nos carregar em seus braços. Devemos saber que pequenas transformações internas mudam o nosso modo de ver as coisas e, consequentemente, essas coisas mudam. Com simplicidade e delicadeza nos tornamos um bem da natureza.

Texto: Paulo Augusto Franco

2006-03-07T09:06:00.000-08:00

Quando aprendemos a não mergulhar no egoísmo...

No fim da tarde um garoto andava pelas areias de uma praia deserta, inquieto ao mesmo tempo pelo vento frio que parecia cortar-lhe a fronte e pela luz dourada do sol partindo e deixando um clima de reflexão em toda aquela maresia.
Sentado nas areias da praia, escutando o som das águas inconstantes e o vento dando um leve balanço nos cabelos o garoto mergulhou numa situação incrivelmente excitante: lembranças, apegos, desejos e egoísmos. Ali, em frente a toda a imensidão aparentemente sem limites, ele refletiu sobre o egoísmo humano, sobre como as vezes afundamos em nossos problemas e sofrimentos e nos esquecemos da ilimitabilidade do universo humano. Ele ali, tão pequeno, desprotegido e sensível, se sentiu um universo completo, sua sensação foi de libertação total. Era a plenitude.
É assim que somos teimosamente, egoístas por natureza. Nosso universo é como um mar, ora nervoso e ora calmo. A serenidade reside na maneira na qual lidamos com esses pólos opostos de humor. Esperar é necessário, a paciência é um virtude. Assim nasce a coragem, na vitória contra o egoísmo do sofrimento. Você já parou para pensar que o nosso egoísmo, na maioria das vezes, nos prejudica principalmente? Talvez seja hora de procurar um novo caminho, desprovido de excessos de auto-controle e com uma super dose de tolerância.

Texto: Paulo Augusto Franco

2006-02-27T06:19:00.000-08:00

A dor da existência...

Acordo de um sono tranquilo, abro os olhos com dificuldade e vejo que tudo está do mesmo jeito, tudo absolutamente rente à rotina.

A sensação sempre de ao mesmo tempo ter e não ter , a vida impõe certas curvas acentuadas no cotidiano de onde não consigo um atalho qualquer para me socorrer da solidão. Existir, qual será o sentido desse verbo tão amplo? Ando taciturno e confuso. Existindo, vou sobrevivendo à crise de "quem sou eu?" e a espera de um milagre o qual nem sei como se veste e e como me olha. Existir para quem?

Eu posso ver mas não tenho a capacidade de enxergar. A solidão aliena e mata a sensação de sensibilidade, não sei se acredito na sabedoria do tempo, ele colabora tanto para o bem quanto para o mal. Conformidade, por enquanto, é um pacto para viver com serenidade.

Exitir dói, é uma dor de crescer e ultrapassar toda a frieza alcançando o dom de encantar-se sem culpa ou misericórdia alheia. Olhares por toda a parte...

Onde você está meu anjo? Será que me vês de longe?

Texto: Paulo Augusto Franco

2006-02-26T16:11:00.000-08:00

Da serenidade

Por um instante não quero mais "ser" por fora, entro num universo imensamente fortificante. Meus olhos se tornam menores sem nenhuma espécie de fixação, tudo o que antes era condicional é agora livre como uma brisa incostante. Paciência, vento, nuvem, mar...
A voz baixa, um toque delicado, uma vida mais macia...
A tranquilidade entra em nós quando sai o autocontrole diário em tempos de frieza e rotina. Pare, olhe e escute. Dá para sentir aqui todo o aspecto cósmico do universo, toda a sua beleza mais simples, a quarta dimensão do ser humano. Seria talvez um sétimo sentido... Com vocês: A Serenidade!

Texto: Paulo Augusto Franco

2006-01-03T18:04:00.000-08:00

A transcendência em nós

Acordar, ver o céu, os pássaros, conversar com qualquer pessoa, ver o seu próprio reflexo no espelho quando escova os dentes ou lava as mãos, assistir a um bom filme, ler um livro... Ações simples e corriqueiras presentes na nossa realidade cotidiana, porém, que apresentam um grande sentido na nossa formação.
Todas as situações da vida representam um poder incrível e quase imperceptível em nós, tudo nos molda, fortalece, faz com que algumas coisas nasçam e outras fluam, é um trabalho constante da alma. Transcendência é a sabedoria de se enxergar pelos olhares alheios, se realizar e sonhar, empreender um novo mundo a partir de nossas idéias, enfim, transcender é quebrar os limites de nossa emanação humana e buscar o infinito em todos os aspectos, por mais simplórios que sejam. Existência quer dizer, viver o externo, essa é a essência da transcendência em nós.
Remeto meus pensamentos a uma das grandes idéias de Leonardo Boff, a qual diz que a palavra Antropologia não é bem empregada, seria melhor dizendo, Antropogênese. Exatamente, transcender é o instrumento mais importante na formação do humano na ciência da sua construção. Se construir através de desejos, sonhos e metas. A comunicação, em todos os sentidos, nos ajuda a alcançar toda a plenitude de um mundo sem barreiras e estagnações.
Transcender-se é mais do que tudo livra-se dos preconceitos e dos arquétipos incutidos em nossa mente ao longo da história da vida, compreender o universo como algo ímpar em cada um e enxergar Deus na sua totalidade real. Talvez seja o caminho para a felicidade mais simples...
"Ser ou não ser?" Continuando a ser a questão...

Que todos tenham um ano de 2006 consciente e que procurem transcender-se em todas as situações.
Paz...
Texto: Paulo Augusto Franco

2005-12-26T18:47:00.000-08:00

À sombra da velha parreira

Lá, estirado no chão úmido, acompanhando a cada dia o florescer das bétulas, roseiras e outras minúsculas flores. Ali, com o corpo em contato com a relva úmida, com meus pés sob as folhas velhas, eu era uma planta enraizada no solo bruto. Terra, água e sua mistura, éramos todos um só barro vivo, corria sangue e seiva ao mesmo tempo por todo meu corpo.
Feito bicho e mato eu era natural dali, perto e longe da vida, simultaneamente a sítese completa de um corpo sem manual, meus movimentos eram involuntários, quando me dava por acordado, meus pés já estavam plantados na terra escura e minha pele misturada com os musgos das árvores, eu fazia mimetismo com os cores.
Cansado da vida medíocre fugi, corri com os braços abertos e o peito trancafiado, fechei o ciclo de vícios e arquétipos, ser livre era também fazer escolhas, largar a terra e buscar o vento. Lá, fechado em pensamentos e inundado pela paixão estonteante de uma vida vazia, ociosa e ao mesmo tempo criativa. Eu, totalmente eu, longe de qualquer forma de prisão. A paixão é algo bom, porém, nos cega, transforma e mata os olhos, continuamos a ver mas não podemos enxergar, tudo é seletivo, dizia assim meu pai. Não que eu concorde com ele, na sombra da velha parreira eu não precisava assumir posturas, era conveniente ficar ali dando liberdade aos pensamentos.
Por um instante senti brotarem asas das minhas costas, voei por todo o campo da fazenda, desvendei lugares os quais nunca foram vistos pela minha medíocre visão, o panorama trouxe-me a totalidade, uma forma de sintetizar as idéias.
Voltando ao ponto de início, com os pés nus na terra crua, a sensação do encontro com a natureza desperta os instintos da alma, no ventre da terra e debaixo da velha parreira, eu estava incompleto, indefeso e ao mesmo tempo fortalecido pelo tempo passando, o vento, a terra e o sal dos meus lábios, me faziam um solitário garoto coberto por folhas secas.

O lirismo do dia dia...

Texto: Paulo Augusto Franco

2005-12-19T11:42:00.000-08:00

Razão e Maturidade: O Romantismo moderno

Encontros inesperados, atrações relâmpago, traições e paixões casuais. O século XXI parece-nos cada vez mais novo, a cada nova tentação, testamos nossos anseios e nossa fúria humana. Falo aqui novamente da inconstância, ela está presente em tudo, de como as surpresas da mesma maneira que nos tornam confusos, nos amadurece.
A "modernidade" invade as histórias de amor, sim, finalmente é hora de viver paixões maduras. Não sustente mais o encantamento e a cegueira seletiva, experimente desbravar um relacionamento sem expectativas infundadas e livres dos conflitos pessoais. Para quem descobre um relacionamento maduro pode experimentar a liberdade das palavras e dos desejos naturais, a maturidade despe qualquer homem de suas fantasias antigas. Uma pessoa madura tem orgulho de si e coloca fim aos arquétipos. É a percepção da individualidade.
Numa relação adulta não existem príncipes e princesas, existem encontros reais de pessoas normais, desejos obscenos, opiniões sem censuras e até traições, sim, porque não? Ser maduro é descobrir nossa consciência adormecida, viver novas experiências com alegria ao ver o saldo positivo ou negativo que elas possam nos trazer, é saber dizer, com convicção, sim e não sem temer o arrependimento. Pessoas maduras são mais interessantes. Bom não é?
Enfim, descobrir-se um fruto maduro é separar a razão da emoção e rir de ambas, é aprender a não levar tudo à ferro e fogo, ponderar sempre.
Os "frutos verdes" acham que sabem o que querem, já os maduros, sabem de fato aquilo que NÃO querem.

2005-12-17T11:18:00.000-08:00

"Cada um sabe dos gostos que tem Suas escolhas, suas curas Seus jardins De que adianta a espera de alguém? O mundo todo reside Dentro, em mim. Cada um pode com a força que tem Na leveza e na doçura De ser feliz."
Vanessa da Matta. Música: Onde ir

Passamos nossos humildes dias a espera de alguém fabuloso, fantástico... Esperamos por um mundo mágico. Coisa de cinema! É a magia da juventude, tudo está aí, temos que agarra-la a todo custo, chamo isso de "crise do agora", tem que ser agora, dessa forma, tem que ser meu se não eu morro!
É um emocionante e constante estado de desespero, é a força de querer realizar, criar e viver. Buscamos por auto-afirmação, é uma maneira de expor-se ao mundo, querer que todos o vejam, vejam nossas idéias e experiências. No universo jovem tudo é extremamente intenso, buscamos uma identidade social e ganhamos, sem querer, rótulos. Todas as nossas escolhas parecem ser eternas e cheias de atitudes. Dê um tempo... as coisas vêm no tempo certo.
Portando não gastemos nosso tempo com o reconhecimento alheio, isso um dia com certeza passa, melhor não se preocupar com futuro, ele não existe! Bom ser leve, cortês com nós mesmos... Bom é ser infinito, inconstante... Isso mesmo! Ser inconstante é ser vivo, oscilações fazem parte da vida de todos, tolos são os lineares, estes não vivem, fingem que são sérios o tempo todo.
Um brinde aos estúpidos, palhaços, insanos... Vamos ser um pouco patetas! Viva a palhaçada!!

Foto: Paulo Evangelista

2005-12-15T18:06:00.000-08:00

Cansei!! (Carta de um revoltado)

Cansei de ser bobo, bonzinho, amiguinho compreensivo. Panaca!. Cansei de calar-me! Não, não existe absolutamente nada que não seja condicional nesta vida, tudo exige um troco ou troca, como preferir, que se ferre o gênero da "coisa".
Cansei de ser usado, corrompido, ignorado e mal-entendido. Não sustento mais vida entre máscaras, não me jogo na lata de lixo para adaptar-me. Adaptem-se a mim, quem se interessar! Não concordo, não descordo e não quero saber. Matem-se, beijem-se e sumam! De desesperados já bastam os desempregados. Os úteis esperam os inúteis terminarem seus ofícios também inúteis! Para quê tanta cerimônia? Para quê servem falsos "bom dias"? Para quê um chefe, um carro, um cartão? Para quê um padrão?
Não existe sintonia e nem sincronia, é tudo um complexo desarranjo emocional e egoísta. Pare de brincar com os sentimentos alheios! Ninguém é marionete, a não ser os que querem por comodismo serem. Mundo materialista e hipócrita este, sem contar que é frio, muito frio. Ah! Calotas de gelo derretem? Bobagem! Elas derretem por desgosto.
Não derrame lágrimas por quem não as merece, creio que ainda existam boas pessoas e, pelo menos estas, buscam também por boas outras. Você pode ser o próximo (a) da lista, não é bom? Essa foi uma das únicas leis que sobraram vigentes no último fio de esperança restante.
Não luto mais, não corro e nem sofro! Simplesmente tenho o peito cheio de orgulho, pronto para dizer a qualquer momento: Cansei!!
...

2005-12-13T18:17:00.000-08:00

De volta ao báu de lembranças...

Hoje fiquei pensando no que sou hoje, nas circunstâncias que me construíram até este momento e que me servem ainda de fundamentos para amadurecer sempre. É muito bom voltar ao passado e relembrar fatos e pessoas que já se foram, é uma maneira de alimentar-me de orgulho e fazer com que novas esperanças brotem nos jardins suspensos da minha imaginação.
Fecho os olhos... A infância me vem no pensamento: Brincadeiras, amigos, aniversários, a escola, conflitos familiares, castigos, alegrias e perdas. A lembrança do meu pai me vem...
A nostalgia é uma forma de analisarmos o presente através do passado, nela podemos contar nossa história da nossa maneira singular de entendimento, empreender novos sonhos e restaurar das cinzas da infância a plenitude de curtir a vida com paixão e alegria, as crianças têm um dom especial para isso.
Voltar no velho apartamento onde vivi parte da minha infância, na garagem onde tantas brincadeiras me fizeram sorrir e aprender. Por meio de pensamentos voltei no tempo e contemplei a minha antiga escola onde vivi grandes emoções, alegrias, meu primeiro beijo e onde conheci meus grandes amigos que até hoje me fazem apaixonar pelo o humano.
É bom recordar os passeios na serra, a bicicleta, os primos, os divertidos fins de semana em Tiradentes... Assim vou dando asas às lembranças que voam sempre em busca do nosso reconhecimento. É o movimento mágico dos pensamentos. As lembranças fazem parte de uma mundo que já não existe mais, porém, estão lá, bem guardadas, no fundo de nossa mais essencial existência despertando novos dias, adormecendo as noites e aquecendo nossa alma.
Daqui a um tempo essas palavras serão nada mais do que parte das minhas lembranças, assim como este "brog", você, a jovialidade das minhas mãos que digitam agora. Aliás, o "agora" já virou lembrança, não é mesmo?

2005-12-10T10:31:00.000-08:00

"Fui às florestas para sugar a essência da vida, para expulsar o que não era vida e para não ao morrer descobrir que não vivi."

Inspirado pelo filme "A sociedade dos poetas mortos", os pensamentos vêm naturalmente trazendo conforto para alma. O que importa é a essência da vida, devemos mais é ser intensos, já que tudo é na realidade vida. Somos a natureza e ela é reflexo da mais alta criação, somos criação... Somos criadores e frutos!

Somos muito inconstantes, isso não é talvez um erro, o mundo é essencialmente incontante. Talvez ele mesmo nos faz assim de propósito! O que nos resta é viver muito, viver sempre e sonhar em busca de novos caminhos! Escolher sempre o caminhos menos "andados" é sinal de coragem, perseverar nele é prova disso! Coragem sempre! Ser jovem é querer mudar o mundo!
Nada é resistente o bastante para confiarmos na eternidade, tudo flui e adquire novos aspectos através de novas experiências vividas. Em cada nova manhã, novos pássaros cantam em nossas janelas. Lição de que tudo se renova através de novas etapas.

Carpe Diem ( com a licença do filme novamente rs!)

Foto: Nono Nozelos

2005-12-09T10:21:00.000-08:00

Ídéias Desconexas!
Em tempos de solidão, construo e destruo castelinhos de areia e crio novas veredas no pensamento. Quanta besteira, tanto tempo perdido, tanto tempo ganho! Tudo é válido enquanto se pensa em experiências significativas para a evolução de um homem moderno. Sou eternas pecinhas em construção, contínuas besteiras estéticas!
Procurar e nunca se encontrar. Seria romântico demais imaginar que a felicidade está em alguma esquina nos esperando com um susto nas mangas! Mágica! Pura magia, nada real!
Porque existe a fixação? Nada é constante mesmo, lições de inconstância são boas em tempos de carnaval!
Ondas de calor, crises de carência... Acontecem quando não temos nada para nos acupar a caixola! Caixola vira cartola, "porta cabeça" se transforma em baú de magias! Na verdade não devo malhar muito a mágica, afinal, é dela onde brontam as paixões e elas nos fazem sentir a vida a pulsar.
Afinal, razão ou emoção?
Pra que tanta procura no meio dos meus sonhos? Se as verdades estão bem longe de mim, todas as repostas estão bem longe, onde não as procuro, bem guardadas... não sei onde!
Completamente desconexo, não? Bom início para esse "brog"